FICCIONES DE JORGE LUIS… FREIXEDO

Ay Freixedo del alma mía. ¿Cuántos años, 90, 90 y pico? Tienes buena planta en la web de Parcerisa (de atar, ese sí) y aguijoneas poemillas chorreros (¿porqué todos los viejos acaban en la lírica?),pero pese al tracatrá de Magdalena ya estás en los minutos de la basura: cualquier día Carballal en sus Cuchamardiales o algún
feisbú, perdido entre otras gracietas y lamentos hipócritas,anunciará tu vuelo del cóndor. Y los necios quedarán con la anécdota, el estrambote, tus efusiones dalinianas televisivas, tu estética de Loco Gatti. Nunca catarán que has sido voz, alma, humus y yang de las Américas eternas, de su inmensidad feraz, de su telurismo galaico trasplantado, su eterna danza entre lo posible,
lo factible y lo imposible.

No hace mucho que releí tu Granja paranoide en nueva edición (Usuahia) sin retocar casi punto o coma de tus basamentos,impasible el ademán pasen 25 o 20000 años. Pues sí, para qué toquetearlos. Tu reino no es el de quienes quieren parcelarte, destilarte. Nunca congeniarías con Bunge, ni siquiera con Pruzzi. Tus colores son los de Borges, de Rulfo, de Gabo. Como dijo Elíade, la realidad no es la misma para todos: ni, añado, debe serla. La tuya es la del americano primigenio, arraigado a su cultura, su tragedia, su ontología propia. La que tan agudamente
entrevió la narrativa de posguerra, con lo mágico de plato
cotidiano, la de Macondo o Comala, que recoge los préstamos surrealistas europeos para fundirlos con la imposibilidad contigua, la sorpresa eterna y maximalista que sacude al sudamericano. Tu barahúnda rememora los mundos imposibles de Tlön (qué magistral trasunto ummita) en los que la sola voluntad modifica la realidad, y fabrican personajes de Disney, cuerpos aserruchados (revivencia del infortunado Santiago Nasar), desapariciones de gentes o aviones en la nada (aunque después aparezcan estrellados como molesta apostilla), curaciones alienígenas, bambalinas cósmicas atestadas como guaguas. En los que la epifanía espacial acude a evitar con un chorro helado el incendio de la selva mientras una mujer grita al viento: “¡Señores marcianos, ayúdennos!”. Nada que agradase más al desarraigado Freixedo, huérfano de referencias religiosas tras su revolución espiritual.

Desde el Almirante y sus espejuelos hasta el mordisco de Suárez pervive en el alma ultramarina la trapacería, la mentira, el quiebro, la ensoñación mágica, la telenovela en cámara lenta. Sí, delimitada en determinados tiempos, espacios y azares de su historia, pero siempre subyacente: parte como herencia nuestra, de conquistadores taimados, más dados al folleteo que al exterminio caucásico, al todo o nada de los desheredados; como resabio mágico de nuestro pasado celta, ancestral y primitivo, pasional como un crimen en los pazos, derramado por gallegos emigrantes en medio de la escalera de Babel borgiana. Pero también necesidad de supervivencia ante el superior, el poderoso, el tirano recurrente, ante su violencia, su ciudad y sus armas que arrasan con el Edén indígena tan o más sangriento pero sujeto a sus leyes cósmicas e inmutables. Leyes crueles, pero justas frente a la injusticia caprichosa del visitador, del misionero, del bandeirante. Por eso el universo freixediano es disculpable, admisible, comprensible dentro del irracionalismo con que lo vemos nosotros, pobres y limitados cartesianos europeos.

Cualquier día cogerás la maleta, Salvador, y desaparecerá un monumento vivo de folklore, de antropología, un jirón de la América y Galicia tectónicas. Sin importarle a nadie un carajo, sin molestarse nadie en ver el mundo con tus ojos de maravilla.

Y aquí nos dejarás, comiendo mierda. Denle las gracias a los señores marcianos, ande.

Felicidades Manuel, por tan bellas y sentidas palabras.