Muy gallego y mucho gallego

           Soy gallego. Como diría mi paisano, Mariano Rajoy, “muy gallego y mucho gallego”. Presumo de un linaje con más de ocho apellidos gallegos, que no vascos, tanto por vía materna (de Mogor), como paterna (de Marín). Así que, con un apellido que en castellano significa “bosque de robles”, no puedo negar mis raíces. Ni quiero.

           Fui un niño terriblemente revoltoso. Un auténtico “demonio”. A mi lado Zipi y Zape o Daniel el Travieso, eran aburridos monaguillos. Lo que explica que siga siendo un adulto irreverente. Quizás por eso, y por todas las trastadas que hacía de “rapaz”, con la mejor intención, cada vez que me dislocaba un hueso, sufría un traumatismo o me partía la cabeza, mis abuelos no me llevaban al médico… sino “al barbero”. Un menciñeiro que tenía su “barbería-consulta” en el cruce de la Av. de los Mallos con la calle Diego Delicado, en A Coruña, y que recuerdo que manipulaba mis huesos, músculos y extremidades con la habilidad de un cirujano, pero sin más titulación académica que la que le habilitaba para cortarme el pelo. O quizás ni eso. Y aunque ese tipo de personajes, dotados de una capacidad extraordinaria para obrar aparentes milagros, siempre han estado presentes en la cultura gallega, yo invertí años y años, de mi vida, y una auténtica fortuna, en buscarlos en otros lugares.

           Como tantos paisanos, y a pesar de mi casa siempre ha estado en Galicia, emigré -en esto del misterio-, buscando en lejanos, exóticos y remotos países en cuatro continentes respuestas a mis preguntas existenciales. Cuando siempre estuvieron aquí.

           El mismo sincretismo que pude ver en los altares de santería, en Venezuela, los de vudú en Haití, o de macumba en Brasil, lo encontré en los de muchas meigas. El mismo estilismo que encontré los zambetos africanos, o los iremes abakua cubanos, ya estaba en los carapuchos gallegos. Los mismos objetos de poder que vi usar a los chamanes siberianos o americanos, son utilizados por las brujas de Galicia, quizás incluso desde mucho antes…

           Arrinconados por la geografía, y por la historia, los gallegos hemos aprendido a ir a lo nuestro. Discretamente. Sin hacer mucho ruido. O al menos intentándolo. Pero por alguna razón (dice el mito), a uno de los apóstoles más cercanos a Jesucristo, Santiago de Zebedeo, se le antojó ser enterrado en Galicia, convirtiendo Santiago de Compostela en la tercera ciudad santa del cristianismo, al nivel de Roma y Jerusalén. Y estableciendo el fin del mundo, en la costa gallega.

           Y así, desde el siglo IX, millones de peregrinos recorrieron toda Europa con destino a Compostela -y a Finisterre- depositando en nuestro pensamiento mágico ideas, tradiciones y creencias llegadas desde todos los rincones del planeta. Y exportando a sus países de regreso, mitos, ritos y leyendas, genuinamente gallegas. Quizás ahí se encuentre la explicación a qué en mis viajes a Haití, India, Malawi, o cualquier otro rincón del planeta, me haya encontrado tradiciones y creencias, sospechosamente familiares para un gallego. ¿Cómo llegaron allí?

          Los gallegos también inventamos, en el siglo IV, los viajes de aventura y las peregrinaciones. No es broma.

           Muchas centurias antes de que los machotes Marco Polo, Ali Bey o Ibn Batuta pasasen a la historia como los grandes viajeros, una gallega del Bierzo, de nombre Egeria, ya les llevaba miles de kilómetros de ventaja. Porque entre el año 381 y 384, mujer tenía que ser, la intrépida Egeria publicó la maravillosa obra: “Itinerarium ad Loca Sancta”, en la que resumía sus increíbles viajes por la Galia, Italia, Egipto, Palestina, Siria, Mesopotamia, Asia Menor y Constantinopla. Así que eso de que ya había un gallego en la Luna cuando alunizó el Apolo XI, quizás debería ser objeto de revisión…

           A la vista de estos hechos, que otro supuesto gallego ilustre -de Poio (Pontevedra) por más señas-, hubiese “descubierto” América -como defienden muchos paisanos- ya no parece tan rocambolesco…

            Lo mismo ocurre a la inversa, con los peregrinos a Galicia que hicieron el viaje inverso.

            Cierto es que, en muchas ocasiones, los visitantes quedaron tan enamorados de esta tierra -tan fértil en sus frutos como en su pensamiento mágico-, que decidieron quedarse. Añadiendo al paisaje mágico rural, nuevos elementos llegados desde lugares y creencias lejanas. Como las exóticas esculturas que dejaron en Carnota los holandeses Harry y María Evelyn -tras caminar más de 2.700 km hasta Compostela-; o los monumentos psicodélicos del recordado anacoreta alemán Manfred Gnädinger en a Costa da Morte, que literalmente murió de pena cuando el chapapote del Prestige devoró su obra sin piedad, a orillas de su amado Atlántico.[1]

            Esas dos ideas: elementos del pensamiento mágico que llegaron a Galicia para quedarse, y tradiciones gallegas que exportamos a todos los rincones del mundo, serán importantes para entender porque hoy creemos lo que creemos de las meigas y su mágico mundo.

Misterios made in Galicia

            La Gallaecia de los suevos fue históricamente el primer reino de lo que hoy llamamos España. Cinco siglos antes de que Alfonso III delimitase un trono en el noroeste para su hijo Ordoño II, Galicia ya había sido reino. Lo lamento por mis amigos catalanes, pero en eso también fuimos los primeros.

            Hoy los nacionalistas gallegos intentan recuperar ese legado histórico para reivindicar la identidad de Galicia como país independiente. Y pienso que, si en algo tienen razón, es en que, como cantaron Os Resentidos de Antón Reixa, Galicia siempre fue un sitio distinto. Con una identidad propia muy definida. También en su pensamiento mágico.

            ¿En que otro lugar del mundo podemos encontrar a una “cartuxeira” que compatibiliza su consulta de Tarot, con su puesto como jueza titular, antes del  Juzgado de Vigilancia Penitenciaria nº 3 de Lugo, y ahora del Juzgado de Violencia sobre la Mujer nº 1 de A Coruña?  Ay, que diferente habría sido la historia de las meigas gallegas, si hubiesen sido juezas como María Jesús García Pérez, mujer absolutamente libre, audaz, empoderada y profunda conocedora del esoterismo, las que hubiesen sentenciado sobre sus causas… [2]

            No es por casualidad que cosas así solo ocurran en Galicia.

            De la misma forma en que el placton, las corrientes submarinas, en la confluencia del Atlántico y el Cantábrico, etc., dotan a la fauna marina gallega de esa exclusividad que convierte el pulpo a feira, los percebes o el marisco gallego, en manjares únicos en el mundo; o de la misma manera en que el cielo siempre gris, la humedad y la tierra de Galicia facilitaron a curanderas, menciñeiras y “brujas” gallegas plantas, raíces y frutos exclusivos para sus pócimas y ungüentos sanadores; el pensamiento mágico gallego es único. Y solo a través de él y de sus particularidades, es posible comprender mitos (y realidades) tan autóctonos como la Santa Compaña o las meigas.

            No, no es casualidad.

            Curanderos, menciñeiros, saludadores, compoñedores, parteiras, pastequeiros, boas mulleres,sabias, meigas, nubeiros, cartuxeiras, corpos abertos, arresponsadores, ensalmadores, rosareiras… La riqueza del paisanaje mágico gallego es tan abrumadora como sus paisajes, su gastronomía o su historia. Tanto como su bestiario de criaturas sobrenaturales: lobisomes, difuntos, compañas, vírgenes, mouras, etc. Mucho antes de que la Marvel convirtiese en héroes universales a personajes como Thor, Lobezno o el Dr. Extraño, los gallegos ya estaban familiarizados con otros personajes con poderes sobrenaturales, que en 2017 las empresas Ab Origine y Rei Zentolo materializaron en una serie de comics y merchandising…

            Tronante, Loberno, Negrumante o Nubeira: los superhéroes gallegos, estaban inspirados en “en el mundo de la mitología gallega con la intención de transmitirnos el valor de este legado cultural y de ayudar a la valoración de nuestro patrimonio como pueblo”.

           Parece una broma, y lo es, pero en realidad ilustra de forma llamativa una realidad objetiva: nuestros mitos y tradiciones se han extendido por todo el mundo.  Y no es el único ejemplo.

           Probablemente le inmensa mayoría de los cinéfilos fans de “Walking Dead” o del “Thriller” de Michael Jackson ignoran que, a los zombis, los del cine no los del mundo real que yo pude investigar en mis viajes a Haití, también son un invento “made in Galicia”.

            También parece una broma, pero el hecho es que toda la imaginaría cinematográfica sobre los zombis está originada en el clásico, de 1968 “La noche de los muertos vivientes”. Película dirigida por el hijo de inmigrante coruñés George A. Romero, y financiada por sus tías Purificación y Nena Romero, también de A Coruña que, como todo el ambiente familiar de George, le inculcaron desde niño el imaginario mágico gallego, especialmente el mito de la peregrinación de los muertos: la Santa Compaña. Y como reconoció el mismo Romero: “Esas leyendas están en mi subconsciente, no puedo negarlo”. Así que, aunque lo parezca, no es ningún disparate la conclusión categórica de Iván Fernández: “Así fue como el folclore del vudú haitiano, las leyendas gallegas y una inyección de dinero de dos señoras de la Plaza de Ourense de A Coruña se mezclaron para conformar uno de los iconos del terror más reconocidos del Siglo XX y XXI, los zombis”. [3]

            Ante este precedente histórico, el hecho de que el mejor director de cine de la actualidad, Rodrigo Cortés, con el que he tenido la oportunidad de trabajar y de cuya amistad presumo, sea orensano, tampoco debería extrañar a nadie.[4]

            Por todo esto, tampoco es raro que Galicia haya parido personajes tan influyentes en la historia del misterio como Gerard Encausse, alias Papus, uno de los autores más relevantes en el ocultismo internacional. U Oscar Rey Brea, el veterano condecorado de la División Azul en la Segunda Guerra Mundial -y radiosondista en el Observatorio Meteorológico de A Coruña- que descubrió el fenómeno de los Platillos Volantes, dos años antes de que Kenneth Arnold le pusiese nombre.

            Quizás esto explique que el primer “monumento al OVNI” que se construyó en España -y quizás en Europa- se creó en Vigo.[5]

            O que la mayor oleada de avistamientos OVNI -quizás el último peldaño evolutivo del pensamiento mágico occidental-, se vivió en Galicia.[6]

            O que el primer platillo volante español de verdad, no solo una patente murciana, se esté fabricando artesanalmente en una aldea remota de a Ribeira Sacra, a manos de un Nikola Tesla gallego octogenario, veterano técnico de RTVE y de la Legión Extranjera, de nombre Lucio Ballesteros.[7]

            No, no es casualidad.

            Como que muchos de los autores más conocidos de la bibliografía actual sobre anomalías, sean gallegos: Salvador Freixedo, Miguel Pedrero, Bruno Cardeñosa, José Antonio Silva, José Lesta o Carlos Gabriel Fernández (que, aunque nacido en la quinta provincia, es más gallego que el lacón con grelos).

            Todos ellos han aportado nuevas ideas y obras imprescindibles, que intentan ofrecer una nueva mirada a los trabajos, más académicos, de otros gallegos que exploraron el pensamiento mágico antes que nosotros.

            Buceando en los archivos históricos, o pateando las corredoiras y los bosques de Galicia, recopilaron el patrimonio inmaterial depositado en la memoria de nuestros mayores. Como José María Castroviejo, Xesús Taboada Chivite, Carmelo Lisón Tolosana, Francisco de Ramón y Ballesteros, Vicente Risco, Antonio Fraguas, Jesús Rodríguez López, etc.

              Investigadores tan antagónicos en sus ideologías, como el carnicero falangista Victor Lis Quebén, o el rebelde republicano Bernardo Barreiro de Vázquez Varela, que sin embargo compartieron una pasión por la historia mágica de Galicia y nos legaron trabajos imprescindibles.

            Hoy, una nueva generación de académicos, como Ángel Acuña, Emilio Blanco, Mariño-Ferro, Marcial Gondar, Elisardo Becoña, Mar Llinares, María Moure, o mi amigo Rafael Quintía, siguen sus pasos -literalmente- dejándose las suelas por los montes, bosques y playas de Galicia, intentando recoger los últimos recuerdos de nuestros mayores, antes de que desaparezcan del todo. Pero no siempre lo consiguen.

            Como dice Quintía en una de sus obras: “Cuando recorres los caminos, muchas veces, cada vez más, encuentras que una pregunta a la respuesta que haces puede responderla una mujer, que justo murió hace poco… “.[8]

            Los antropólogos en Galicia son como los artificieros del TEDAX… trabajan contra reloj.

            Las tradiciones antiguas reposan agazapadas en la memoria de los ancianos. Pero en 2020 y 2021, cientos de esos archivos vivientes -quizás más de un millar- fallecieron en las residencias gallegas por el COVID-19. Y nuestros TEDAX de la memoria ya nunca tendrán acceso a sus recuerdos.

            Y en mi amada Galicia, de color verde prado, azul mar y gris cielo (esos deberían ser los colores de nuestra bandera), cada vez quedan menos ancianos dispuestos a compartir con los investigadores, su memoria.

            Una vez, Florinda Rodríguez, la meiga más conocida como “la sabia de Goiás”, me dijo que la tradición, que ella aprendió de su madre, moriría con ella, porque sus hijas y nietas estaban más preocupadas por la Internet y las redes sociales, que por aprender los secretos de las plantas medicinales. Y tenía más razón que una santa… Comba. Uno de los dos personajes del santoral católico, Santa Comba, que fue meiga antes que santa, todavía hoy muy venerada en Galicia.

            Este es un problema con el que nos encontramos todos los investigadores: se nos acaba el tiempo. La sabia de Goiás falleció el 26 de enero de 2017, y aunque su libro “secreto” hoy se conserva en un museo de Lalín, y una herboristería lleva su nombre en Pontevedra, su linaje meigo murió con ella…

Manuel Carballal

Sigue en “Meigas: las brujas sabias” (El Ojo Crítico, 2021)

Publicado en EOC nº 99

En Hispanoamérica existen muchas ciudades míticas perdidas, algunas sumergidas entre la realidad y las leyendas, como la del Dorado. Pero si hay una de esas ciudades cuya importancia histórica es evidente y que tiene todo el aspecto de estar más rodeada de realidad que de mitos, es la de Vilcabamba, el último refugio de los incas y su bastión inexpugnable.

La historia de Vilcabamba

Esta empieza tras la muerte de Atahualpa y la caída de Cusco, que era el centro del mundo para los incas. Un conjunto de nobles miembros de la sociedad cusqueña mantuvo su actitud perseverante contra los conquistadores y, cuando prácticamente su territorio era sometido por los españoles, se sublevaron en 1536 con el apoyo de Manco Inca, quien había comenzado a colaborar con los conquistadores, pero dio un giro de nuevo en apoyo de los rebeldes.

Buscaron lugar en el que hacerse fuertes en la región montañosa de Vilcabamba, donde erigieron varios emplazamientos y además crearon los fundamentos de un gobierno independiente, obteniendo con esto importantes victorias ante los españoles por lo difícil y escarpado de la orografía, lo que les permitía fácilmente hacer emboscadas y combatir con ventaja a los invasores.

Durante ocho años los hombres de Manco Inca fueron inexpugnables, pero partir de 1544 las tornas se cambiaron y Francisco Pizarro, con sus huestes españolas junto a grupos de otros pueblos sometidos violentamente por los incas, fueron ganado terreno y batalla a los sublevados. La suerte de Manco Inca cambió para mal, tanto que al año siguiente, en 1545, fue asesinado por unos españoles a los que había acogido tras sublevarse de Pizarro, pero, pese a todo, lo traicionaron y acabaron violentamente con su vida.

Con la dramática muerte de Manco Inca, su primogénito Sayri Tupac fue elegido como su sucesor con solo diez años. Este mantuvo la actitud beligerante contra los conquistadores, pero unos años después decidió llegar a acuerdos con ellos y con los pueblos enemigos de los incas que apoyaban a los españoles. El acercamiento facilitado por Sayri Tupac y los españoles fructificó de tal forma que en 1558 se firmó la paz y este accedió a ser bautizado tomando como nombre Diego, pero esto no llegó a concretarse por su repentina muerte poco después en su palacio en Yucay.

Su hermano Titu Cusi se proclamó tercer gobernador inca en Vilcabamba e inició de nuevo las hostilidades contra los españoles bajo las sospechas infundadas de que estos habían envenenado a su hermano, lo cual no tenía sentido porque Sayri se convertía en un aliado que podía poner fin a la resistencia, lo más factible es que fuera por alguno de sus enemigos dentro de la corte.

Titu Cusi dirigió una letal estrategia de guerrillas contra los españoles, con lo que el pequeño reino siguió ejerciendo como símbolo de la resistencia incaica unos cuantos años más, haciendo que la conquista del pueblo inca se retrasara para la desesperación de los españoles. Aunque finalmente valoró los inconvenientes de vivir en guerra permanente, así que terminó por llegar a acuerdos con los españoles, conservando tierras importantes para los suyos a cambio de la paz y de acogerse a la fe cristiana con el bautizo, aunque curiosamente poco después falleció tras enfermar.

Finalmente, subió al trono de Vilcabamba Tupac Amaru, con un reinado muy breve y trágico. Consiguió enfurecer al Virrey del Perú, Francisco Álvarez de Toledo, tras atacar a  dos emisarios, al dominico Gabriel de Oviedo y al licenciado García de los Ríos, que iban a Vilcabamba como emisarios de paz. Así que Toledo, sin más contemplaciones, organizó una enorme avanzadilla militar con ayuda de las etnias Cañari y Chachapoya para acabar con el último bastión de los incas.

Tupac Amaru, al ver que la derrota era inexorable, ordenó a sus hombres que incendiaran todo Vilcabamba para que no cayera en manos de los conquistadores. Luego huyó a la selva   donde fue capturado y llevado a Cusco, donde fue ejecutado el 24 de setiembre de ese año, desapareciendo con él el último reducto del pueblo inca, literalmente porque se perdió su ubicación y solo quedó para la leyenda de ese gran pueblo. Tal vez hasta hoy…

Búsqueda de la ciudad perdida de Vilcabamba

Desde hace casi dos siglos se ha intentado encontrar la ubicación de Vilcabamba y se han dado diversas posibles ubicaciones, algunas más factibles que otras. Entre las primeras está la de 1834 del reconocido investigador, geógrafo y explorador de origen italiano Antonio Raimondi Conde de Sartigni, quien decía que las ruinas de Choquequirao podían ser la capital de Vilcabamba, tesis apoyada 13 años después por otro explorador francés y fue mantenida como tal durante muchos años, hasta que en 1909 el historiador Carlos A. Romero demostró que eso no era así con un brillante trabajo de investigación sobre Choquequirao.

En tiempos más actuales el famoso explorador estadounidense Hiram Bingham, que pasó a la historia por el descubrimiento de Machu Pichu, acometió diversas expediciones en busca de Vilcabamba. En su expedición de 1911 descubrió Vitcos, después Espíritu Pampa e intentó localizar la ciudad Inca de Pampacona, pero no lo consiguió. Finalmente llegó el descubrimiento de Machu Pichu que Bingham identificó con la capital de Vilcabamba, pero posteriormente fue desestimada como tal.

Subsiguientemente, importantes expediciones peruanas, norteamericanas, italianas y francesas rastrearon la zona en busca de Vilcabamba. Finalmente, el norteamericano, explorador y aventurero Gene Savoy visitó en 1966 las ruinas descubiertas por Bingham en 1911, llamadas Espíritu Pampa y concluyó que eran los restos de la capital de Vilcabamba. Ubicación más aceptada hasta hoy, aunque no por todos los investigadores. De hecho, hay otra ubicación pujante y hablamos en ambos casos con los dos investigadores principales de estos lugares El estadounidense Brian Bauer y por el otro lado el español Santiago del Valle.

Entrevista a Brian Bauer

Brian Bauer es arqueólogo y profesor de antropología de la Universidad de Illinois y explorador del National Geographic desde 1998 y lleva alrededor de 30 años investigando la zona desde el territorio de Vilcabamba a Cusco. Además, ha escrito más de una decena de libros sobre sus investigaciones y la historia de la cultura inca y andina, algunos junto a otros autores.  Entre ellos cabe destacar por el tema que nos ocupa: “Vilcabamba y la arqueología de la resistencia inca” (2015), junto a Miriam Aráoz Silva y Javier Fonseca Santa Cruz.

En los últimos once años Bauer se ha dedicado a buscar la ubicación de la capital del último reducto inca y cree que se encuentra tras la buena senda en el lugar que identificó como tal el explorador Gene Saboy. Nos referimos a Espíritu Pampa, donde otros investigadores también creen que puede ser el lugar correcto. Uniendo fuerzas con el mencionado anteriormente arqueólogo peruano Javier Fonseca Santa Cruz, reconocido porque hace 13 años descubrió al Señor Wari de Vilcabamba, considerado como uno de los hallazgos arqueológicos del siglo en Perú.

En su tenacidad en la búsqueda, recientemente ha recurrido a las técnicas más punteras en teledetección para rastrear las zonas alrededor de Espíritu Pampa y no podía faltar el LIDAR, la tecnología láser que tantos momentos de gloria ha dado a los descubrimientos arqueológicos en los últimos años. De este el modo, el Dr. Bauer intenta buscar nuevos hallazgos que puedan aportar más información sobre el territorio y que sirvan para demostrar definitivamente que ese es el lugar donde se encuentra la capital de Vilcabamba y refutar a los investigadores que aún son detractores de esa ubicación.

Estima que lo ha logrado con éxito ya que ha ampliado la zona de edificaciones del Espíritu Pampa a 15 hectáreas, cuando hasta entonces se creían que eran 3 o 4. Aún hay que estudiar mejor y en tierra esos hallazgos, pero en principio parecer que efectivamente Bauer está en el buen camino.

Aunque todavía no se ha confirmado para todos definitivamente que sea la capital de Vilcabamba, sea como sea, el descubrimiento es muy importante, para despejar enigmas de la historia de esas zonas de selva de ceja (selva de alta montaña).

Además, según los expertos, apenas hay un 10 % explorado arqueológicamente en los cerros del distrito de Vilcabamba por su inaccesibilidad y dificultad en la exploración con una media de altura entre los 2.800 m y los 5.000 m.

El Dr. Bauer nos contó a EOC sus inquietudes, expectativas y vicisitudes en la búsqueda de la capital de Vilcabamba.

P-Después de aproximadamente 30 años investigando las culturas prehispánicas, en los últimos once años ha realizado importantes investigaciones en la búsqueda de Vilcabamba. ¿Qué le llevó a buscar la ciudad perdida de los incas?

Los investigadores han estado buscando la ciudad de Vilcabamba durante más de 100 años, mucho antes del famoso trabajo de Bingham a principios del siglo XX. En 1970, John Hemming y posteriormente Vincent Lee (2000) establecieron que el sitio arqueológico actualmente conocido como Espíritu Pampa era el pueblo de Vilcabamba, la última capital de los incas. Si bien su investigación aportó un nuevo significado al sitio, quedaba mucho por saber sobre cuándo los incas construyeron la ciudad, las actividades que tuvieron lugar allí y la evidencia del contacto español que podría conservarse allí. Por estas y muchas otras razones, desarrollé un proyecto de investigación de campo para trabajar en el sitio. Mientras planificaba el proyecto, me enteré de que mi colega peruano, Javier Fonseca Santa Cruz, también estaba trabajando en el sitio en nombre del Ministerio de Cultura (Cusco, Perú). Cuando terminamos nuestros dos proyectos de investigación separados, decidimos combinar nuestros conjuntos de datos y escribir un libro sobre el sitio y los últimos años del Imperio Inca.

P-¿Cuáles fueron las piezas iniciales del rompecabezas que comenzaron a encajar, dándole la convicción de que efectivamente estaba frente a la capital de Vilcabamba en Espíritu Pampa?

La primera evidencia de que Espíritu Pampa era la ciudad de Vilcabamba fue observada por Hemming y Lee. Incluye: La ubicación del sitio siguió las descripciones brindadas en las crónicas clásicas españolas del Perú. El estilo de construcción y los artefactos recuperados apuntaron a una ocupación inca tardía. En el lugar se encontraron tejas españolas, las cuales son mencionadas específicamente por un cronista español.

Mis excavaciones, junto con las de mi compañero Fonseca Santa Cruz, proporcionaron evidencia adicional, que incluye: La recuperación de una gran cantidad de artefactos incas, así como de una pequeña cantidad de artículos españoles (artículos comerciales). Las excavaciones revelaron que los edificios más importantes habían sido destruidos por un incendio, hecho ocurrido en vísperas de la llegada de los españoles a la ciudad. Las fechas de radiocarbono confirmaron el período de ocupación del sitio. En los últimos años las certezas han aumentado con nuevos hallazgos antes de realizar el estudio LIDAR en la zona.

P-¿Puede explicarnos cuáles eran?

Posteriormente, con el mapeo láser LIDAR llegaron datos que quizás podrían confirmar la tesis de la ubicación real de Vilcabamba. Durante las últimas dos décadas, arqueólogos de todo el mundo han utilizado el LIDAR para comprender mejor la disposición de los sitios arqueológicos. Es más útil en ambientes selváticos, ya que se puede penetrar debajo del dosel del bosque.

Utilizamos esta tecnología en 2022, con la ayuda de una empresa de cine documental. El equipo LIDAR era más pequeño de lo que se utiliza habitualmente, ya que estaba montado en un dron en lugar de en un avión pequeño. Sin embargo, el láser pudo penetrar áreas con espesa vegetación e identificar varios edificios que no habíamos cartografiado previamente.

P-¿Qué descubrió con este mapeo? ¿Existe evidencia suficiente para determinar finalmente dónde estuvo el último bastión de la resistencia inca después de tantos intentos a lo largo de los siglos por encontrarlo?

Conocemos la ubicación de la ciudad de Vilcabamba desde 1970. Sin embargo, poder ubicarla en un mapa y asociar el nombre a una ruina específica no es el final, sino el punto de inicio, del trabajo arqueológico.

Si bien el LIDAR fue valioso para construir nuestra base de datos, los resultados más importantes provinieron de los proyectos de excavación realizados en el sitio. Las excavaciones nos ayudaron a recuperar restos, tanto incas como coloniales españoles, que son cruciales si queremos entender los últimos años del Imperio Inca.

La ciudad de Vilcabamba continuó ocupada durante aproximadamente 40 años después de que los españoles ingresaron por primera vez a los Andes. Por lo tanto, nos ofrece una oportunidad única para examinar cuestiones de contacto cultural, resistencia indígena y colonización europea. Quizás lo más importante de todas las excavaciones fue el trabajo realizado dentro de lo que creemos que fue un Templo del Sol, que fue quemado la víspera de la llegada de los españoles al sitio. Entre los restos del techo quemado se encontraron todos los materiales del edificio que no se habían llevado los incas. La excavación nos brinda una oportunidad sin precedentes para comprender cómo los incas mantenían un edificio de este tipo y qué actividades, como grandes festivales, se celebraban allí.

No cabe duda de que el Dr. Bauer está haciendo grandes avances en la zona y que no tardará en dar más noticas al mundo con nuevos descubrimientos importantes de la historia de esa gran cultura que fue la inca.

La búsqueda de Vilcabamba de Santiago del Valle

El segundo lugar, por orden de más antiguo a más reciente descubrimiento, es el hallazgo de un español de origen gallego, Santiago del Valle Chousa que es historiador, explorador, periodista y miembro de la Sociedad Geográfica Española. En 1997 hace más de 25 años comenzó la búsqueda de este incansable explorador gallego liderando una expedición, acompañado por la Dra. en historia Doña Maricarmen Martin Rubio, ya que un descubrimiento realizado por ella al parecer les ponía en una pista importante sobre el posible verdadero paradero de la capital de Vilcabamba. Este hallazgo era un documento del cronista y explorador Juan De Betanzo en los archivos de Palma de Mallorca; se trataba de un ejemplar completo de la obra de Betanzos: “Suma y narración de los incas”.

A partir de ahí, Santiago del Valle ha realizado innumerables expediciones todos estos años junto a su equipo, compuesto entre otros por arqueólogos españoles y peruanos que han ido sorteando rutas muy duras a pie, a caballo, teniendo que abrir camino en selvas con machetes o atravesar cerros nevados, incluso construir rústicos puentes para atravesar ríos o crecidas, yendo pista tras pista dirigiéndose al lugar en el que por fin en 2008 encontró una población que, a la luz de los documentos consultados por sus características y situación, podía tratarse la capital de Vilcabamba a 2.400 metros de altura y a 80 kilómetros al oeste de Machu Pichu.

La Vilcabamba de Santiago del Valle

En los siguientes años muchos estudiosos admitieron esta teoría, que tuvo gran resonancia mundial, aunque una investigación más detallada del lugar permitió llegar a la evidencia de que Espíritu Pampa no es Vilcabamba la Grande. La distribución del lugar, situado en un valle bajo, sin demasiada dificultad para acceder a él, no concuerda con las descripciones del siglo XVI referentes a la gran capital inca perdida, según la cual era inaccesible para los caballos, según las crónicas de la época.

Según la Tesis de Santiago del Valle, el mayor error de Savoy fue confundir el río Pampaconas, lo cual era un elemento fundamental en esta investigación, ya que el ejército español avanzó siguiendo el Pampaconas para llegar a Vilcabamba durante su embestida final a Vilcabamba la Grande. También, según el explorador gallego, al parecer asombrosamente su ubicación aparecía señalada adecuadamente ya en un mapa publicado por el Instituto Geográfico del Perú en el año 1908 y archivado en la Biblioteca Nacional de España, mapa que después sería cardinal para su investigación.

Entrevista al explorador Gallego

P- ¿Cómo se despertó su interés por el enigma de Vilcabamba?

Yo conocía algo de la historia del reino inca independiente que resistió tras la conquista española y de su misteriosa capital sagrada perdida Hatun Vilcabamba, llamada por los españoles Vilcabamba la Grande, o también Vilcabamba la Vieja. Sabía que era la   misteriosa ciudad que buscaba Hiram Bingham cuando   llegó   a   Machu   Picchu   y   que   seguía siendo un lugar misterioso. Y mi interés aumentó al estudiar la biografía del cronista Juan de Betanzos, que viajó al reino inca de Vilcabamba en dos ocasiones.

P-La Dra. Martín Rubio y usted hicieron mucho por rescatar a un personaje casi olvidado, al   cronista Juan de Betanzos, al encontrar la Dra. Martín un documento muy vinculado a las pistas sobre la posible ubicación de Vilcabamba ¿Qué nueva información les aportó este libro?

Cuando   supe   que   la   doctora   María   del   Carmen   Martín   Rubio   había encontrado   en un archivo el primer ejemplar completo de la crónica incaica escrita por Juan de Betanzos, me pareció una noticia sensacional.   Era   una   fuente   histórica   valiosísima   y   muy directa porque Betanzos fue el primer europeo que aprendió quechua y estuvo casado con la princesa inca Cuxirimay Ocllo, que había sido mujer principal   de   Atahualpa   y   por   esta   vinculación   familiar   accedió   a   la confianza   y   la   intimidad   de   las   élites   cusqueñas, lo   que   le   permitió recoger informaciones de primera mano sobre historia y cultura incas, lo que da especial valor a su crónica. Me interesé por este cronista y decidí realizar un documental sobre esta historia para lo que realicé el 1992 mi primer viaje a Perú. La crónica de Betanzos concluye en 1556, cuando se pone en marcha para negociar la paz con el segundo inca de Vilcabamba, Sayri Tupac. Pero no da información sobre aquel territorio, que seguía siendo muy desconocido.

Poco   tiempo   después,   Carmen   Martín   Rubio   descubrió   otro documento, sólo un fragmento de una carta dirigida al virrey en el que se daban indicaciones sobre la ruta para llegar a Pampaconas. Era el sitio donde Betanzos y otros enviados españoles se reunieron con los Incas de Vilcabamba y también el lugar donde los españoles prepararon el ataque final antes de ascender a Hatun Vilcabamba, así que era un punto importante en el camino hacia la ciudad perdida.

Organizamos una expedición en 1997 con el apoyo del Instituto Nacional de Cultura  del Perú,  representado  por el  arqueólogo  Octavio Fernández,   e   identificamos   el   gran   ushno (construcción en forma de pirámide o plataforma para presidir las ceremonias más importantes) de   Pampaconas   Inca, restaurado por el ministerio de cultura en 2012.        Seguimos viaje hasta Espíritu Pampa y desde el primer momento, al llegar hasta allí con caballos y mulas, nos convencimos de que aquel lugar   llano   e   indefenso   no   podía   ser   Vilcabamba   la   Grande,  adonde sabemos por documentos históricos que las tropas españolas tuvieron que   llegar   todos   a   pie,   porque   el   terreno   no   permitía   el   uso   de   los caballos. Hiram Bingham ya describió el lugar en 1911 y afirmó que no podía ser Vilcabamba; pero desde que Gene Savoy afirmó en 1965 lo contrario, muchos investigadores han defendido que Espíritu Pampa era Vilcabamba la Grande. Convencido de que era un error, yo decidí emprender la búsqueda del verdadero emplazamiento de la capital perdida siguiendo el camino inca que   partía   desde   Pampaconas   hacia   el   oeste,  que   era   una   zona no estudiada por investigadores anteriores.

P- ¿Cuál fue la expedición más satisfactoria en estos años?

Hubo   grandes   momentos.   Recuerdo   en   1998   el   último   día   de expedición. Tuve noticias de Patibamba, que fue el lugar de los últimos combates de aquella guerra; tuve que esperar un año para conocer el lugar y al comprobar que coincidía exactamente con las descripciones históricas,  supe  que estábamos  ya  muy cerca  de  la ciudad  perdida porque   identificamos   Markanay,   donde   los   españoles   descansaron   la noche anterior a su entrada en Vilcabamba la Grande. Al principio no había mapas fiables de la zona. En  2001 el Instituto Geográfico publicó la   carta   que   incluye   Vilcabamba,   lo   que   nos   permitió   conocer   las dimensiones y la estructura real de aquel territorio. Tras varios años de exploración fue una enorme satisfacción cuando identificamos el núcleo de la ciudad perdida y realizamos las primeras excavaciones en 2008. Esas   fueron   grandes   satisfacciones   científicas   por   tres   momentos decisivos en esta larga investigación. Pero   todas   las   expediciones   que   realicé   en   Vilcabamba   fueron experiencias   gratísimas   por   el   contacto   con   la   naturaleza   y   por   el carácter de la población y su cultura acogedora y hospitalaria.

P- ¿Cuál la más sufrida?

En   cualquier   expedición   en   montaña   y   selva   siempre   habrá   algunas incomodidades que hay que superar con el mejor ánimo, es lo normal. Pero   hay   imprevistos   que   trastornan   los   mejores   planes.   El   peor momento creo que fue en 2012, cuando por la declaración de estado de emergencia   se   prohibió   el   acceso   a la zona   y   tuvimos   que   anular   la excavación   programada.   Contábamos   aquel   año   con   financiación   de AECID,  la   Agencia   Española   de   Cooperación   Internacional   para   el Desarrollo,   y   el   ministerio   de   cultura   del   Perú   había   declarado   en   su resolución 616  que “todos  los  datos indicaban  que allí está la  capital perdida y era necesario ponerla a la luz”. Fue una gran decepción.

P- ¿Qué otras pistas significativas les fue llevando hasta la zona cero?

Nuestro trabajo consistió en principio en identificar sobre el terreno los lugares mencionados en las crónicas e informes del ataque, hasta que conseguí reconstruir la verdadera ruta que siguió el ejército en cuatro jornadas desde  Pampaconas hasta  Hatun Vilcabamba.  Encontramos  el lugar   del   último   combate   y   Markanay,   donde   descansó   el   ejército   la última noche. Era una zona despoblada y cubierta de vegetación, donde tuvimos   que   explorar   durante   varios   años   identificando   recintos   y estructuras en la selva al noroeste del nevado Choquezafra.

P- ¿Qué fue lo que les dio la pista en 2008 de que podían estar ante la posible ubicación de Vilcabamba?

Después de identificar Patibamba y Markanay; en 2002 encontramos un área religiosa en el cerro de Yanaorqo y varias fortalezas que protegían la   capital   sagrada.   En   años   sucesivos,   con   los   arqueólogos   Alfredo Candia,   Fredy   Ccopa   y   Hugo   Hancco,   encontramos   otros   recintos, fortalezas,   andenes   y   viviendas   campesinas   aisladas y   ocultas   entre   la maleza. Cuando al fin encontramos un conjunto de viviendas agrupadas me   convencí   de   que   habíamos   encontrado   el   núcleo   de   Hatun Vilcabamba.

P- ¿Y la definitiva para decir: “¡la encontramos!”?

En 2008 realizamos las primeras excavaciones, La observación del sitio, la   toponimia   y   el   análisis   de   restos   con   tecnología   Carbono14,   me convencieron de que estábamos en el núcleo de la ciudad perdida. Hatun Vilcabamba.   Al   regresar   a   casa   y   estudiar   todos   los   datos   descubrí además   sorprendentes   semejanzas   con   Machu   Picchu.   Ambos   lugares sagrados están sobre una planicie inclinada y

El Señor Huari de Vilcabamba, como decíamos, fue un hallazgo del compañero de investigación en Vilcabamba del Dr. Bauer, el arqueólogo peruano Javier Fonseca Santa Cruz, consistente en el descubrimiento de un antiguo complejo funerario cuya tumba principal era la de un antiguo dignatario o gobernante de la cultura huari, que fue la civilización andina que dominó gran parte del antiguo Perú antes que los incas, entre el siglo VII hasta el XIII d. C. Fue encontrado en 2011, en las inmediaciones selváticas de Espíritu Pampa y el descubrimiento ha sido comparado en importancia con el del Señor de Sipán, que, a su vez, era considerado el Tutankamón de las culturas precolombinas por su importancia y la cantidad de tesoros culturales y materiales que constituían dicha tumba. La importancia del Señor de Huari era porque no existían evidencias anteriores de que hubiera personalidades de gran prestigio durante el apogeo de esta cultura y, a su vez, también demostraba que los Huari se habían expandido aun más de lo que se pensaba y con este hallazgo se ponía como nuevo lugar en el mapa territorial de esta antigua cultura andina, la selva del Amazonas. Se convirtió en otra prueba más que refuta la hipótesis de muchos años que decía que ese territorio por ser tan inhóspito estaba poco habitado, y en los últimos años acumulaba cada vez más pruebas de lo contrario, incluso cada vez con más hallazgos de grandes urbes en pleno Amazonas. Junto a los restos del Sr. de Huari de Vilcabamba, se encontró a modo de ofrenda, entre otras cosas, una máscara de plata, un pectoral, 17 piezas de oro, 223 cuentas también del áureo metal y más de 100 piezas de cerámica. Encuentro afortunado porque las estructuras donde se encontraban las tumbas al parecer fueron profanadas a mediados del S. XX Juan de Betanzos Quién era y porqué Juan de Betanzos aportó una pista importante sobre la posible ubicación de Vilcabamba. Juan Díez de Betanzos y Araos (Betanzos, 1510-Cuzco, 1 de marzo de 1576) fue un explorador y cronista español que tenía la característica poco común en lo exploradores de la época de hablar el quechua general, es decir la lengua oficial del imperio inca. Además, fue de los cronistas que acompañaban tanto a Francisco Pizarro como a Diego de Almagro en la conquista del Perú. Además, Betanzos se convirtió en el hombre de confianza del primero durante los dos últimos años de vida del conquistador. Así que contaba con mucha información privilegiada y de primera mano. Cuando el joven gobernante de Vilcabamba Sayri-Túpac cambió su actitud beligerante hacia los españoles, acordó con el virrey una embajada negociadora para concretar los acuerdos a principios de 1557. Ese encuentro se produciría allí en Vilcabamba y en esa comitiva iba Juan de Betanzos con la función de experto en la lengua quechua y en asuntos nativos, siendo esta su primera visita al último reducto de la resistencia inca, que además concluyó con éxito porque se llegaron a acuerdos con Sayri-Túpac. Pero, como ya sabemos, el joven gobernarte murió repentinamente y ascendió al poder su hermano Titu Cusi Yupanqui, con el que tuvieron que reiniciarse las negociaciones y eso supuso al menos una visita más de Betanzo a Vilcabamba. De sus visitas a Vilcabamba Betanzo dejó crónicas que incluían descripciones geográficas de importantes lugares que podían poner en la ruta correcta a la mítica ciudad inca. La Dra. Carmen Martín Rubio, además del libro completo de “Suma y narración de los incas”, encontró años después una carta de Betanzos que, como explica Santiago del Valle, dio otro empujón a la investigación.

exactamente a la misma latitud y altitud, a ochenta kilómetros de distancia en línea recta. Ambos sitios tienen un espacio sagrado al norte, y en ambos lugares su apu principal   el   Salcantay   al   sur   de   Machu   Picchu;   y   el   Choquezafra   al suroeste de Hatun Vilcabamba, es visible desde la parte alta de la ciudad y no desde la baja. La memoria del lugar permanece en el nombre del río Lugargrande.

P- También realizaron un estudio LIDAR de la zona y satélite ¿Qué nueva información aportaron estos medios de prospección tecnológicos?

Tuvimos problemas técnicos con la prospección Lidar y tendremos que repetirla. Pero también hemos estudiado la zona con datos de satélite y, combinando esa información con las observaciones sobre el terreno, hemos comenzado a realizar una reconstrucción digital que completaremos próximamente con nuevos datos.

P- El 15 de agosto de 2012 el ministerio de cultura del Perú dictó una resolución en la que afirmaba que sus descubrimientos podían pertenecer a la capital de Vilcabamba. ¿Qué ha pasado desde entonces para que no se haya producido un anuncio definitivo del descubrimiento de Vilcabamba?

En estos años el ministerio de cultura llegó a planear al menos en dos ocasiones intervenciones arqueológicas en Hatun Vilcabamba, pero hasta ahora no se han realizado. Eso es algo sorprendente para mí, ya que me resulta difícil comprender por qué se retrasa tanto un plan para excavar y poner en valor Hatun Vilcabamba.

Como podemos ver, ambos investigadores tienen buenos argumentos y pruebas, quizás el lector haya tomado partido por una de las ubicaciones o esté todavía en la duda. Pero al final, serán el tiempo y los expertos quienes lo determinarán… o quizás nos sorprenda alguien con un nuevo descubrimiento o puede ser que nunca aparezca la verdadera ciudad perdida de Vilcabamba.

Juan José Sánchez Ortiz

Publicado en EOC nº 98

El pasado jueves, 4 de abril, el profesor José Manuel Casteleiro Villalba, catedrático de aeronaves, misiles y resistencia a los materiales en la Escuela Superior de Aeronáutica y del Espacio de la Universidad Politécnica de Madrid, licenciado en ciencias físicas e ingeniería y ex director del departamento de matemáticas de ESIC, presentó en la sala Pérez Galdós del Ateneo de Madrid.

Tras un viaje a Egipto, según narró Casteleiro el pasado jueves, quedó impresionado por la colosal arquitectura que mostraba la Gran Pirámide de Keops, en Guiza, y se matriculó también en la carrera de historia, en la UNED, para intentar comprender como hace 4500 años los antiguos egipcios habían podido disponer de los conocimientos matemáticos y de ingeniería para realizar tal construcción.  Y durante los siguientes 10 años intentó encontrar una explicación racional a semejante obra de arquitectura. “Los egipcios del 2500 antes de Cristo, en plena era calcolítica, no disponían de conocimientos en trigonometría, cálculo diferencial, resistencia de materiales, etc., ni tampoco de herramientas de hierro o acero. Solo de bronce. Ni siquiera conocían la rueda… Entonces me pregunté ¿Cómo pudieron construir la única maravilla del mundo antiguo que todavía permanece en pie?”

Como matemático y físico, Casteleiro dedicó diez años de su vida a revisar, una por una, todas las teorías que historiadores, arquitectos y egiptólogos han propuesto para solucionar el enigma. Desde las gigantescas grúas de madera que menciona Herodoto en el siglo V. aC., retomada después por el Dr. Parry con su teoría de los balancines circulares, hasta la teoría de la larga rampa frontal, cuyo ángulo de ascenso crecería a la par que la Gran Pirámide, pasando por hipótesis de la rampa interna de Jean-Pierre Houdín; la rampa envolvente de Marc Lehner; el método de Michel Michel, etc. Así hasta la más reciente, teoría de la rampa espiral, propuesta este mismo año por el alemán Rudolf Volz.

“Ninguna es viable -afirma Casteleiro- si nos atenemos exclusivamente a los cálculos matemáticos, físicos y de resistencia de los materiales. Es factible desplazar la mayoría de los bloques pequeños, de dos toneladas y media. Pero el verdadero problema es como subir los grandes bloques, de 60 toneladas, a 80 metros de altura. Es como subir un tanque leopard a la azotea del piso 26 de las Torres Blancas de Madrid. Pero hace 4500 años”.

Tras años de estudio, finalmente Casteleiro encontró la inspiración para resolver el enigma en la pirámide acodada o romboidal de Dashur, construida en antes que la Gran Pirámide de Guiza.

“La pirámide acodada -matiza Casteleiro-, en realidad rectificada, de Dashur es una de las tres pirámides que construyó Sneferu, el padre de Keops, durante los 24 años que duró su reinado. En ese tiempo terminó la de Meidum y la pirámide roja de Dashur, la primera pirámide tal y como las conocemos. Tres pirámides en 24 años, lo que significa que tardaron una media de solo ocho años por pirámide. Y que Keops heredó de su padre la técnica de construcción. Por eso cuando me fijé en el perfecto revestimiento externo de la pirámide inacabada de Dashur, en comparación con su aleatorio interior, tuve la inspiración. Como la manzana de Newton”.

Durante los siguientes años Casteleiro realizó experimentos sobre inercia, resistencia de materiales e incluso construyó una maqueta a escala en la Escuela Superior de Edificación de la Universidad Politécnica Madrid, para contrastar sus cálculos matemáticos, llegando a la conclusión de que solo existió una manera en la que los egipcios de la IV Dinastía pudiesen subir bloques de 60.000 kg. de peso a 80 metros de altura: su teoría de las rampas-escalera, presentada el pasado jueves en el Ateneo madrileño.

En su propuesta Casteleiro explica, paso a paso, las ingeniosas técnicas utilizadas por los arquitectos-ingenieros del faraón, Snferu y Hemiuno -a los que califica de geniales y a los que dedica su obra-, para construir la Gran Pirámide.  Desde la perfecta orientación, usando la posición del sol en los equinoccios y solsticios, hasta el aprovechamiento de una roca natural como base para la edificación, pasando por la fijación inicial de los bloques exteriores, perfectamente nivelados con un simple nivel de agua, para -desde ahí- comenzar a colocar terrazas superpuestas, una sobre otra, como en la pirámide escalonada de Saquara, utilizando pequeñas rampas laterales de solo 3 grados de inclinación, lo que facilita enormemente la subida de los bloques,  usando trineos que todavía se conservan en los museos egipcios, terraza a terraza.

Según sus cálculos, este sistema, a diferencia de todos los demás, supone que cuadrillas, de solo unos cientos de hombres, podrían trabajar cómoda y holgadamente en la construcción de la pirámide, disponiendo incluso de repisas escalonadas donde dejar los bloques para descansar y comer. Utilizando solo la tecnología de la época “y un ingenio y astucia dignos de Miguel Angel”.

En cuanto a los grandes bloques, Casteleiro ha encontrado una explicación sencilla, casi resulta hasta burda al conocer la respuesta, la división de las terrazas dos mitades, con una rampa central que permitía que los bloques se subiesen primero a una mitad de la construcción, pera una ver concluida la contraria, subirlos a esa y continuar edificando la contraria, alternativamente.  Mitad a mitad. “Con esta técnica -sentencia el profesor Casteleiro- no solo podían subirlos a los 80 metros, sino hasta lo más alto de la pirámide si hubiesen querido.  Es como cuando descubres el secreto de un truco de ilusionismo, es tan simple que hasta parece decepcionante. Lo increíble es que en 4500 años nadie se haya dado cuenta de cómo lo hicieron…”.

El profesor Casteleiro fue, además, director de proyectos espaciales del Departamento de Proyectos y Desarrollos del INTA, y ha recogido su teoría en el libro: “Ingeniería del calcolítico: así se hicieron las pirámides de Egipto”, prologado por el profesor de ingeniería mecánica Antonio Ros (Universidad Politécnica)) y  el historiador especializado en Egipto Dr. José Miguel Parra.

Al día siguiente de su conferencia en el Ateneo de Madrid, tuvo la amabilidad de recibirnos para responder a nuestras preguntas.

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Parte I:

Parte II:

Parte III:

Publicado en EOC nº 97

Cuando tenía unos 14 años descubrí por primera vez “El oro de los dioses” (1973) de Erich von Däniken. Como en sus trabajos previos, von Däniken intentaba demostrar que seres extraterrestres habían establecido contacto con los humanos antiguos, dejando una huella indeleble en nuestra civilización. Este libro, más ambicioso que sus predecesores, relataba su propia expedición a Ecuador. Acompañado por el explorador húngaro Janos  (“Juan”) Moriz (1923-1991), exploró túnes artificiales en el complejo de cuevas de Cueva de los Tayos, donde encontró enormes cantidades de oro, estatuas insólitas y una biblioteca metálica con tabletas inscritas -lo que él consideraba pruebas de la visita de alienígenas ancestrales-.

Las vívidas descripciones del autor suizo sobre los pasadizos subterráneos y las placas de metal grabadas me impresionaron tanto que no tardé en unirme a la Sociedad de Astronautas Antiguos, con sede en Illinois. Allí, a través de su boletín bimensual, personas con opiniones similares compartían sus visiones sobre nuestro esplendoroso pasado perdido. Sin embargo, a medida que pasaban los años, mi fascinación inicial se fue matizando con una sensación de decepción al descubrir que gran parte de lo presentado por von Däniken estaba ficcionalizado. En una entrevista, Moricz admitió que nunca se realizó tal expedición; las descripciones de von Däniken provenían de «una larga conversación», y las fotos del libro no reflejaban la realidad. El propio von Däniken confesó haber visto la biblioteca y los artefactos en los túneles, pero reconoció haber exagerado ciertos aspectos de la historia para hacerla más atractiva: «En alemán decimos que un escritor, si no está redactando ciencia pura, está permitido usar algunos efectos dramáticos… Y eso es lo que hice». Por otro lado, los geólogos no hallaron pruebas de la existencia de túneles artificiales en la zona.

Probablemente, los motivos de Móricz para crear esta historia tenían raíces políticas y esotéricas. Mostraba interés por la Sociedad Thule, un enigmático grupo alemán, y circulaban rumores sobre sus conexiones con la Ahnenerbe, una organización nazi de corte pseudocientífico. Sostenía la creencia de que los magiares, antiguos húngaros, habían viajado desde Europa del Este hacia Sudamérica cruzando el Pacífico, gracias al mítico continente perdido de Lemuria. En su ensayo, *El Origen Americano de Pueblos Europeos*, defendía la idea de que las lenguas indígenas sudamericanas contenían palabras magiares, lo cual, según él, probaba que Sudamérica era la cuna cultural de la humanidad. Según Móricz, la biblioteca oculta en la cueva, con su escritorio de piedra pulida y grandes libros de oro, sería la última evidencia de esta antigua sociedad magiar. Sin sorpresas, las numerosas expediciones realizadas a lo largo de los años nunca han logrado encontrar dicha biblioteca.

Hace unos años, me topé con un relato publicado en un diario norteamericano, unos ochenta años antes de que Moricz explorara la cueva de Tayos. Este hallazgo sugería que la historia quizás no fuera tan original como algunos investigadores habían creído. A pesar de ciertas diferencias en los detalles, las coincidencias eran, sin duda, notables.

La historia de Nivri

El 10 de abril de 1880, el periódico The Saturday News de Aurora, Indiana, publicó un extenso artículo de 2800 palabras titulado simplemente «Un Boceto, por Nivri», sorprendentemente ubicado en la página 3, justo antes de un artículo sobre la próxima reaparición de un cometa.

Nivri empieza reflexionando sobre el homenaje y la admiración hacia los soldados retornados de la Guerra de México-Estados Unidos (1846-1848). Continúa narrando cómo buscaba objetos de valor o antiguos entre las reliquias mexicanas conservadas en una biblioteca estatal, previamente revisadas por otros investigadores. En su séptimo intento, descubre una caja inusual escondida bajo algunos estantes. Dentro de esta caja, cerrada con clavijas de cobre, encuentra otra caja de secuoya. Al abrir esta última, halla 20 láminas de cobre pulido.

Una inscripción en el contenedor externo indicaba que la caja había sido hallada en un sarcófago cerca del volcán Popocatépetl. A primera vista, las láminas metálicas parecían lisas y sin marcas, pero tras aplicar un tratamiento especial, emergieron imágenes detalladas de palacios, entidades aladas y estrellas. Junto con un profesor alemán, Nivri se dedica a traducirlas.

Finalmente, los hombres consiguieron descifrar esos enigmáticos jeroglíficos. Narraban la historia del Imperio Azteca en América a lo largo de 8,000 años. El registro más reciente, datado en el año 975 d.C., hacía mención a la edificación de un imponente templo en el Popocatépetl. Este santuario contaba con nueve niveles esculpidos en roca maciza, interconectados por escalinatas en espiral, de los cuales siete se encontraban subterráneos. Albergaba salas de consejo, altares de sacrificio, criptas funerarias y depósitos para documentos. En la sexta galería se efectuaban ofrendas a los siete planetas, en altares de cobre pulido alimentados por fuego proveniente del volcán. Este fuego, venerado como divino, constituía un secreto celosamente guardado por el clero. La caja había quedado oculta en el templo por 872 años hasta su hallazgo por parte de soldados estadounidenses.

Nivri sintetiza así el relato sobre el origen de los aztecas:

«Estas tradiciones narran que los precursores de la dinastía azteca, finalizada con Moctezuma, provenían de un grupo de seres alados, que habían errado desde su morada original en el principal de las Siete Estrellas o Pléyades, y habían cruzado el espacio, un trayecto nueve veces mayor al que demora la revolución del sol y su sistema planetario alrededor de su astro central, siendo atraídos durante su periplo por las llamas del Popocatépetl, decidiendo asentarse en sus proximidades para un reposo de algunos siglos. Deambulando por los exuberantes bosques, tan distintos a los de su planeta, degustando frutas mucho más deliciosas y nutritivas que su alimentación previa, y descansando por las noches donde los rayos matutinos del sol acariciaban las flores aromáticas, proporcionándoles brisas refrescantes, rápidamente se encariñaron con su nuevo entorno y perdieron todo interés en regresar. Entraron en contacto con los habitantes terrenales de la zona, y no tardaron en entrelazar sus destinos.»

En resumen, estos relatos antiguos sostenían que un grupo de seres alados procedentes del cúmulo estelar de las Pléyades, ubicado a unos 444 años luz de distancia, llegó a la Tierra. Atraídos por las llamas del volcán, decidieron establecer allí su base. Con el tiempo, optaron por permanecer, integrándose finalmente con los pobladores autóctonos. Esta narrativa guarda un gran parecido con la teoría de los “antiguos astronautas” que von Däniken hizo famosa en los años 70, y que fue la que me introdujo al ámbito de la ufología en mi adolescencia.

Nivri prosigue:

«Así, se dejaron llevar por ambiciones, inquietudes y tareas mundanas. Al adoptar costumbres y hábitos terrenales, abandonaron su naturaleza celestial. Con el pasar de las eras, las diferentes razas se fusionaron paulatinamente, y las alas desaparecieron de sus descendientes, quienes, a su vez, desarrollaron un profundo respeto por las estrellas. En lugar de aspirar a elevarse hacia las alturas, se dedicaron a explorar las profundidades de la tierra para descubrir sus secretos.»

Estos seres se dirigieron hacia el norte, hacia Norteamérica, donde la quema de vastos bosques dio paso a la formación de praderas. Descubrieron y explotaron yacimientos de cobre en los grandes lagos, creando herramientas y utensilios superiores a los de la ingeniería moderna. Las láminas de cobre empleadas para sus registros también provenían de estas minas. En su regreso hacia su capital, atravesaron los cañones del río Colorado, donde se toparon con imponentes acantilados de roca. Allí, excavaron amplias galerías de donde extrajeron sal.

El colega alemán de Nivri sugirió que el gobierno de los Estados Unidos debería realizar inspecciones y mapeos de estas antiguas galerías para corroborar la historia de esta antigua raza, validando así los relatos obtenidos de los jeroglíficos. ¿Quién sabe qué restos de esta civilización extraterrestre podrían hallarse, conservados en sal?

Nivri concluye anunciando su intención de publicar una traducción completa de las placas de cobre para el 25° aniversario de su hallazgo, coincidiendo con 1883.

«Y cuando transcurra medio siglo, confiamos en que nuestros académicos en las escuelas disfrutarán descubriendo el origen de nuestras razas desde ese planeta que no solo domina nuestro sistema planetario, sino que también ejerce influencia sobre una miríada de mundos. Así, nuestros libros relatarán extensamente los anales de 8,000 años, en lugar de abrumar con fábulas sobre las grandiosas hazañas de reyes y reinas en conflictos de Asia, África y Europa.»

Los lectores de mi libro Artefactos alienígenas, Volumen 1, encontrarán paralelismos entre esta teoría y otras discutidas en literatura de ficción y no ficción del siglo XIX. La primera propuesta seria de que la humanidad debe su cultura y existencia a seres extraterrestres se remonta a 1823, cuando el teórico francés François Chabrier sugirió que una raza de humanoides inteligentes llegó a la Tierra tras la destrucción de su planeta, origen del cinturón de asteroides. Esta hipótesis fue seguida por décadas de especulación sobre el impacto de los antiguos extraterrestres en la evolución humana, una noción que el movimiento espiritualista adoptaría hacia finales de los años 1870. De esta manera, la narrativa de Nivri se alinea perfectamente con este marco teórico.

La conexión con las Pléyades

Vimos en el Volumen 1 que las Pléyades tienen una larga tradición en la especulación extraterrestre. Señalé cómo los fundadores de los Testigos de Jehová creían que este cúmulo estelar era donde se encontraba el trono de Dios en el universo, y que los fieles serían llevados allí tras la muerte. También mencioné que esto se derivaba de una antigua teoría que ubicaba el foco gravitacional del universo en Alcyone, la estrella central del cúmulo. Finalmente, vimos cómo algunos testigos modernos han afirmado que los extraterrestres generalmente provienen de las Pléyades, incluido el contactado de los años 70, Billy Meier.

Como un prominente cúmulo estelar visible a simple vista, las Pléyades han estimulado la imaginación a través de diferentes culturas y épocas. En muchas culturas, se les ve como un grupo de siete hermanas, con historias acompañantes que explican por qué típicamente solo seis son visibles a simple vista. Para muchas sociedades agrarias, la aparición de las Pléyades ha estado asociada con el momento de plantar o cosechar cultivos. Su visibilidad en el cielo a menudo marcaba importantes transiciones estacionales.

En las cosmologías de las primeras culturas mesoamericanas como Monte Alto en Guatemala, así como otras como Ujuxte y Takalik Abaj, había una profunda creencia de que sus ancestros o deidades provenían de las Pléyades, conocidas por ellos como las ‘siete hermanas’. Este cúmulo celestial servía como una referencia crítica en sus primeros observatorios astronómicos, guiando su comprensión del cosmos. La lengua Ojibwe, también, tiene en alta estima a las Pléyades, refiriéndose a ellas como Bagone-giizhig o ‘Hoyo en el Cielo’, y Madoo’asinik, o ‘Piedras Sudorosas’. Un prominente mito Ojibwe/Anishinaabe narra su descenso de estas estrellas a través de Bagone-giizhig, retratando a las Pléyades como una puerta celestial. Esta puerta no es meramente una característica astronómica, sino un puente espiritual, conectando el reino terrenal con el ‘mundo estelar’ de donde se cree que los seres estelares comunican con los videntes Jiisakiiwin durante ceremonias sagradas. Sin embargo, a diferencia de estas culturas, las tradiciones aztecas no parecen compartir esta creencia de orígenes ancestrales o divinos ligados a las Pléyades fuera de la historia de Nivri.

Investigación: ¿Quiénes eran los aztecas?

La verdadera pregunta es si el artículo de Nivri estaba destinado a ser una pieza ligera, una obra de ficción, o una afirmación seria sobre el pasado antiguo. Aunque no sabemos si el autor intentaba engañar a los lectores, la historia es rica en detalles descriptivos e imágenes vívidas, señas de la ficción literaria de esa época. Sigue una estructura narrativa típica de historias de aventura o misterio, repleta de descubrimientos secretos, artefactos enigmáticos y un toque de lo sobrenatural.

Sin embargo, el relato de Nivri diverge significativamente de lo que se conoce arqueológica e históricamente sobre los aztecas. La civilización azteca, con orígenes bien establecidos, se sitúa firmemente dentro del contexto de Mesoamérica. Su linaje, trazado a través de una compleja red de culturas indígenas nativas de esta región, es evidente en los estilos arquitectónicos, la cerámica, las prácticas religiosas y los idiomas que han sobrevivido. Notablemente, el ascenso del Imperio Azteca comenzó en el siglo XIII, con Tenochtitlán establecida alrededor de 1325. Este período no está envuelto en las brumas del tiempo, sino que es una época bien documentada, contemporánea con eventos significativos en la historia mundial. Mientras Tenochtitlán se estaba construyendo, por ejemplo, el fútbol estaba comenzando a despegar en Londres.

En cuanto a la conservación de registros, los códices aztecas como el renombrado Códice Florentino fueron elaborados a partir de corteza de higuera o piel de ciervo, no de metal. Estos documentos contenían ilustraciones y jeroglíficos que retrataban facetas de la vida azteca, mitología e historia, sin indicaciones de encuentros extraterrestres. Además, la plausibilidad de las afirmaciones de Nivri sigue siendo altamente dudosa dada la ausencia de revelaciones notables en años posteriores.

¿Era «Nivri» William Niven?

No he podido encontrar ninguna continuación del «Boceto» ni ningún otro artículo del mismo autor. Se mantiene solo como una curiosidad, aparentemente en un único periódico de Indiana. Sin embargo, tengo una teoría sobre la identidad de este misterioso escritor que compartiré en caso de no estar muy desencaminado.

William Niven (1850-1937) fue un mineralogista escocés que emigró a los Estados Unidos en 1879, donde realizó importantes descubrimientos científicos. Su trabajo se extendió desde Texas hasta México, llevando a la promoción de reservas de oro, proyectos de navegación y el desarrollo de varios minerales.

El interés de Niven en la arqueología se despertó durante sus exploraciones en México. Desenterró ruinas prehistóricas y artefactos que ahora forman parte de colecciones en instituciones como el Museo Americano de Historia Natural y el Museo Peabody de la Universidad de Harvard. Su trabajo arrojó luz sobre los aztecas, pero fue un descubrimiento posterior el que le trajo la mayor notoriedad.

En 1921, en San Miguel Amantla, Azcapotzalco, supuestamente desenterró más de 2,600 tabletas de piedra con pictogramas misteriosos. Estas tabletas, conocidas como las “Tabletas Niven”, rápidamente se convirtieron en objeto de intensa especulación y controversia. Eran únicas debido a sus marcas indescifrables y el contexto de su descubrimiento. Pronto fueron vinculadas a teorías sobre continentes perdidos, particularmente por James Churchward, el proponente del continente perdido de Mu. Churchward sugirió que los símbolos en las tabletas estaban conectados con esta antigua civilización tecnológicamente avanzada.

La comunidad académica, sin embargo, recibió estas interpretaciones con escepticismo. Historiadores y arqueólogos, incluido Ronald H. Fritze, desestimaron estas afirmaciones como pseudohistóricas, considerando las tabletas probablemente un engaño. La controversia en torno a la autenticidad y orígenes de las tabletas solo profundizó el misterio.

Hacia el final de su vida, Niven enfrentó desafíos para ganar reconocimiento de la comunidad académica. Las Tabletas Niven, una vez un descubrimiento prometedor, se convirtieron en una fuente de aislamiento profesional para él. Las tabletas eventualmente se perdieron, y lo que queda de ellas hoy son solo las impresiones y la controversia que provocaron.

¿Escribió Niven el artículo en The Saturday News? Hay una similitud obvia en los nombres: Nivri-Niven. Pero, profundizando, su entusiasmo por la historia le habría proporcionado amplios conocimientos sobre los aztecas y otras culturas indígenas de la región. Su formación profesional en mineralogía podría explicar las referencias a la sal.

Luego está el momento. La historia se publicó un año después de la llegada de Niven a los Estados Unidos, un período en el que probablemente aún se estaba asentando y explorando nuevos intereses. Escribir en un periódico podría haberle proporcionado un medio creativo para expresar y desarrollar sus teorías, que más tarde en su carrera se manifestarían en la forma de las controvertidas Tabletas Niven. Las tabletas tienen un parecido temático con los elementos fantásticos de la narrativa de Nivri, desviándose de la comprensión histórica convencional.

No hay pruebas definitivas. Sin embargo, si él fue el autor del cuento y de las tabletas, William Niven no sería el último erudito respetado en jugar con bulos extraterrestres en la década de 1880…

Chris Aubeck

Publicado en EOC nº 97

En el año 1994 vivimos la fuga de Roldán; el “Nirvana” perdió a Kurt Cobain y concluyó el infierno del apartheid en Sudáfrica. Pero también fue el año de la masacre de Ruanda, del atentado de la AMIA en Argentina y de la rebelión del Sub-Comandante Marcos y sus rebeldes zapatistas, contra el ejército de México en Chiapas… no muy lejos de la tumba del “astroauta” de Palenque.

En aquellos primeros meses del 94 los investigadores del misterio debatíamos sobre Zhirinovski “el nuevo Rasputín”, y sobre la abducción de Linda Cortile y la supuesta implicación de Perez de Cuellar en el caso. J.J. Benítez arremetía contra los militares españoles con su “Materia Reservada” y por primera vez en la historia, un premio Nobel de física participaba en un Congreso Mundial de Parapsicologia en Madrid. El día 14 de ese mismo mes de marzo, de 1994, fallecía en silencio, tan discretamente como vivió, el mejor investigador de estos temas que ha existido en España.

En marzo de 1994 “Enigmas” todavía no existía, pero si su predecesora, “Espacio y Tiempo”. Y en el número 38, correspondiente al mes de abril de 1994, el Dr. Jiménez del Oso daba así la noticia: “A punto de cumplir los cincuenta años, ha muerto en Barcelona Andreas Faber Kaiser, uno de los más inquietos y honrados investigadores de lo extraordinario…”. Y añadía cosas como que Andreas había sido el autor de “Mundo Desconocido, una revista prestigiosa internacionalmente y que reflejaba perfectamente el talante de su director: valiente, documentado y fiable… Debo afirmar que, en este mundo de rapaces, era una de esas pocas personas en las que podías confiar…”.

A pesar de que Fernando Jiménez del Oso definía de la mejor manera posible la figura de Andreas Faber Kaiser, 15 años después de su muerte su vida y obra se mantienen muy desconocidas para el gran público. Especialmente para los más jóvenes, que han llegado al mundo del misterio bien entrado el siglo XXI.

Nacido en Barcelona, el 5 de abril de 1944, y aunque licenciándose en Filosofía y Letras, Andreas siempre sintió una auténtica pasión por el espacio y por el pasado. En 1972 ganó el Premio Nacional de Astronáutica «Julio Marial», y publicó su libro “Cosmos: Cronología General de la Astronaútica”. Políglota y activo analísta de la actualidad, su trabajo no se limitaba al archivo y la biblioteca, sino que realizó investigaciones de campo por todo el mundo, algunas verdaderamente memorables. Por ejemplo, en 1976 viajó hasta la frontera de Pakistan con Cachemira, localizando la supuesta “tumba de Jesús” en esa convulsa región. De esa aventura surgió su libro “Jesús vivió y murió en Cachemira”, reeditado por EDAF recientemente, que le supuso enérgicas amenazas de muerte de los sectores más conservadores de la iglesia. Casi 10 años después estudia, en la remota isla de Pohmpei, en el Pacífico, el legado arqueológico y tradicional de una cultura ancestral desaparecida. Aquella expedición dio lugar a “Sobre el Secreto”. Y en 1986 se internó en solitario, en la selva ecuatoriana, en busca de las cuevas donde, según la tradición, los indígenas custodiaban secretos de una antigua civilización intraterrestre… y todo parece indicar que las encontró. No escribió ningún libro sobre aquella experiencia…

Entre junio de 1976 y octubre de 1982 fue el director de la legendaria revista Mundo Desconocido, premio “Secinter-1980” a la mejor revista especializada. Y fue dicha revista, de la mano de Jesús Beorlegui, la que organizó su primera Alerta OVNI en España. En verano de 1988 que presentó en Catalunya Ràdio el programa «Què Volen Aquesta Gent?», dedicado al fenómeno OVNI y más tarde, en la misma emisora: «Sintonia Alfa» y  «Arxiu Secret». Muy querido por sus oyentes, a finales de los años 80 un grupo de jóvenes barceloneses decidió ponerle su nombre a su grupo de investigación; el grupo AFK. Fue la primera y última vez en que un buscador de misterios daba nombre a un grupo de investigación.

Sus libros son auténticas joya de coleccionista para los apasionados del misterio, y muy especialmente de la astroarqueología. La estrecha amistad personal que le unía con Erich von Däniken, sin duda dejo huella en su obra, pero probablemente nadie, antes ni después de Andreas, le echó tanto valor y tanta pasión, a la búsqueda de la verdad. Aunque ello pudiese poner en riesgo real su propia seguridad.

En agosto de 1992 Adreas Faber Kaiser fue el encargado de inaugurar el famoso Curso de Verano sobre OVNIs en la Universidad Complutense de Madrid, que dirigió J.J. Benítez, una de sus últimas intervenciones públicas.

En marzo de 1988 había publicado “Pacto de Silencio”, una larga investigación sobre el llamado “síndrome de la colza”, que en 1981 había causado la muerte de 650 personas, y más de 25.000 afectados. En su libro Andreas defendía una audaz teoría, la de que la causa de la intoxicación masiva no se encontraba en el aceite desnaturalizado, sino en una partida de tomates tratados con organofosforados aplicados a la guerra bioquímica de baja intensidad, que habrían sido sometidos a este producto en una plantación de Roquetas de Mar (Almería). Este compuesto, el fenamiphos y el isofenphos se comercializó con el nombre de Nemacur y Oftanol respectivamente y ambos son o eran en su dia productos de la multinacional Bayer. Para los amantes de las conspiraciones aquella investigación, y su enfrentamiento con la “versión oficial”, podría haber sido la causa de su muerte.

Hasta aquí el texto que iniciaba el dossier especial que dedicamos a Andreas Faber Kaiser en el número 60 de El Ojo Crítico. Coincidiendo con el 15 aniversario de su fallecimiento.

15 años después, 30 desde su muerte, un grupo de amigos, investigadores y divulgadores ha querido homenajear su memoria a través de las páginas de EOC.

Manuel Carballal

QUERIDO ANDREAS

Querido Andreas -querido, sí, porque muchos te queremos a pesar de no haberte podido abrazar y de haberte aprendido a querer a través de las letras y de las ondas radiofónicas-, han pasado treinta años desde tu partida y el mundo, lamentablemente, no es un lugar mejor, si no igual o peor que cuando te marchaste. Siguen los secretos gubernamentales, esos -desgraciadamente tú lo sabes bien-, por los que la gente mata y por los que la gente muere. Esos secretos que llevan a guerras, pandemias y contaminación, esos que están escondidos, pero a la vista de todos, perdidos en un mar de ingente información y solo importantes para los locos de esta sociedad, que aguantan el chaparrón de que sea conspiración todo lo que reluce y de que todos estemos en el mismo saco. Seguro que todos -tú, Ignacio, Antoni, todos- estáis alucinando, desde ahí arriba, con la inmediatez y las posibilidades informativas de las redes sociales. A pesar de que estamos viviendo esta edad de oro de la información en internet, nada de lo que hay mejoraría el Canal de Youtube de Mundo Desconocido de Andreas Faber Kaiser que tú habrías creado.

Sigues haciendo mucha falta, más aún cuando necesitamos que alguien ponga cordura entre los dos extremos de la balanza: el de los compañeros que han perdido la ilusión y viven hablando de nuestros temas, o bien con la risa fácil o bien con la palabra “fraude” siempre en la boca; y también el extremo de los compañeros que son glorias recién nacidas de los fogones de la viralidad, que no tienen ni idea de lo que es el misterio pero que se quedan en él porque perciben que vende mucho. Hubiera sido maravilloso hablar contigo de todo lo que he descubierto en América, que viene a confirmar todo lo que aseguras en “Sacerdotes y Cosmonautas” y en “Las nubes del engaño”. Hubiera sido un sueño decirte que he investigado in situ muchos de los ovnis que rastreaste en la Reconquista española y en la Conquista de América y que no puedo estar más de acuerdo con tu frase de “conquista programada”. Hubiera sido para mí un regalo decirte que conocí a Sergi, que es un estupendo ser humano, y que no hubiese podido sobrevivir a las clases más aburridas de la universidad sin tener una revista de Mundo Desconocido en la mochila. Es la mejor revista que he leído y es uno de mis tesoros  materiales más preciados.

Querido Andreas, el mundo está loco, pero dentro de esa locura, hay instantes únicos que hacen que la vida valga la pena. Eso lo siento cuando miro a mi hija, y también cuando me conecto con ese sentimiento que nos une a ti, a mí, y a todos los que hemos sido seducidos por la llama de la curiosidad. Ahora tú tienes todas las respuestas. Yo solo sé que si algo tiene el misterio es que no hay verdades absolutas, blancos o negros. Que en este campo, más que nunca, uno debe saber que el premio es el camino, no el destino final. Si algo llevaste por bandera a lo largo de tu vida y de tu carrera fueron la ética, la tranquilidad de conciencia y la certeza de que estabas cambiando la sociedad, poco a poco, con cada programa de radio, con cada artículo en la revista. Yo intento seguirte en eso, y me siento afortunada por haber bebido de tu conocimiento, por haber sido bendecida con la suerte de contarte como maestro a pesar de que nunca te abracé. Gracias por tanto Andreas. Como ahora soy más espiritual que nunca, sé que jamás te fuiste. Sigues vivo en cada uno de los que recordamos y ensalzamos tu ejemplo y tu lucha. Espero que cuando llegue mi hora tú formes parte de ese grupo de seres queridos que debe venir a buscarme. Porque eres y serás parte de mí. Gracias infinitas.

Lourdes Gómez

“EL QUE SABE, CONSTRUYE CALLANDO”

Así comenzaba una de las grandes citas de Andreas Faber Kaiser, porque entre otras cosas, además de editor, locutor e investigador, ante todo, era filósofo. Y siendo fiel a esta frase: construyó ¡vaya sí construyó!

A mediados de los setenta creó la revista Mundo Desconocido, donde colaboraron las grandes firmas sobre paraciencia tanto a nivel internacional como nacional. Peter Kolosimo, Jacques Vallée, Rémy Chauvin, Aimé Michel, Erich von Däniken, J. Allen Hynek o Scott Rogo se podían ver junto a Salvador Freixedo, J. J. Benítez, Juan G. Atienza, J. M. Casas-Huguet o Antonio Ribera.

Andreas emanaba un enorme magnetismo para juntar a tanta buena gente. Pero siguió construyendo, y además de sus libros, llegó la radio. ¿Què Volen Aquesta  Gent?, Arxiu Secret, y su obra magna:  Sintonía Alfa.

Al igual que con la revista, sus programas nos dejaron horas de enorme conocimiento. Pudiendo disfrutar incluso de alguna pelea dialéctica, como entre André Malby y Eliseo Bayo, pero siempre bien atajada por Andreas; los viajes de Kim Mititieri o de Jorge Sánchez nos hicieron soñar y las intervenciones de Pere Valverde fueron escuela para muchos; y como no podía ser de otro modo, también participó un joven llamado Manuel Carballal.

Andreas pasó por este mundo sin hacer ruido, pero construyendo.

“El conocimiento último se adquiere, se sublima y se comunica en el silencio de la propia vida”.                                                                                                        Andreas Faber Kaiser

Juankar Moreno

LO QUE NO NUNCA CAMBIA

Querido Andreas Faber-Kaiser el mundo ha cambiado muchísimo desde que partiste de forma inesperada. Quizás te sorprendería conocer algunos de los grandes avances tecnológicos de los que disfrutamos a día de hoy, y que facilitan enormemente tareas que antes eran arduas y costosas para reporteros e investigadores.

Todos llevamos un sofisticado equipo en el bolsillo que haría palidecer los gadgets de James Bond. Se trata de un aparato del tamaño de una pequeña libreta de notas capaz de realizar llamadas, grabar conversaciones, tomar fotografías, realizar videos y hasta vale como GPS. ¡¡¡Y apenas pesa 200 gramos!!! Seguro que en tus múltiples viajes y aventuras hubieras deseado tener un chisme de estos a tu disposición.

Pero creo, sinceramente, que lo que más te sorprendería de este loco futuro sería ver el panorama OVNI dominado por la narrativa que las agencias de inteligencia están imponiendo a golpe de cincel. 30 años después de tu marcha tus libros siguen muy vigentes.

La CIA y sus filiales siguen intentando controlar el cotarro, manejando y enredando para que no lleguemos nunca al final de nuestro viaje en busca de la verdad sobre el fenómeno OVNI. Tu lucidez, tesón y honestidad nos hubieran venido muy bien en esta época de gran caos y confusión. Tu mejor que nadie sabías leer entre líneas en la marabunta de papeles y desinformación orquestada desde los despachos de Washington. De hecho, anticipaste allá por 1981 que la amenaza sería esgrimida por las autoridades como excusa para seguir adelante con sus campañas de ocultamiento

Y aunque el universo está en constante cambio, hay cosas que no varían. Porque estimado Andreas, lo creas o no, sigues siendo un referente para todos nosotros en los tiempos de internet y la inteligencia artificial. Tu nunca cambiaste y nosotros no queremos reemplazarte de nuestros corazones.  Abrazos allá donde estés.

José Antonio Caravaca

AFK ERA PETREO

AFK era pétreo en su estilo. No había concesiones. Era difícil de leer. Solo con esfuerzo se podía ahondar en esa coraza germánica que a veces parecía dispuesta para dejar exhausto al lector entre datos y párrafos llenos de densa información. 

Es como si él mismo ocultase sus grandes secretos. 

No conocí a AFK y sin embargo para toda mi generación fue un referente. Y lo sigue siendo. Su propia muerte, convertida en leyenda urbana por la rumorología y avivada por la de su fiel compañero Vignati en Mundo Desconocido, tejió muchas conversaciones e hipótesis en largas madrugadas. Nunca obtuve respuestas, pero siempre imaginé a ambos periodistas perseguidos, vigilados, observados. Quizá haya sido así. Flotaba siempre la historia de Pacto de Silencio, su valiente libro sobre el Síndrome Tóxico. Tuve la oportunidad de conocer a muchos de los protagonistas de ese asunto y ciertamente AFK hizo un compendio que hay que reclamar como uno de los dossiers pioneros en la investigación de posibles conspiraciones en territorio español. Hubo otros, incluso antes, con “libros negros” sobre el delicado asunto. Pero no terminaron igual. 

Esa es la diferencia. 

Yo era fan de JJ, de su estilo, de sus emociones, de su irresistible encanto para un niño. Era el aventurero quijotesco y errante. AFK ante mi juvenil mirada tenía otra cara, más sobria, más dura. Solo con el tiempo uno comprendía que el ansia de conocer la verdad de este hombre… también destilaba una poderosa emoción. 

Pero para eso tienen que pasar los años y las lecturas. Desgraciadamente cuando lo descubrí él ya no estaba en este mundo. 

Me hubiera gustado mucho hacer lo que otros compañeros de mi quinta si hicieron… preguntarle.  Mundo Desconocido fue su gran obra y aún hoy, repasando sus números, vemos que AFK y su equipo siempre fueron vanguardia y crisol de unos temas apasionantes en tiempos apasionantes. Tiempos que ya son como un sueño que febrilmente nos condujeron a lo que hoy somos.

A los de mi generación nos hubiera encantado trabajar en Mundo Desconocido. Estoy seguro de ello. No todo el mundo puede convertirse en mito. Solo algunos traspasan esa barrera. Y tiene más mérito cuando no se ha concedido nada a la frivolidad. 

Cuando cumplí 50 años alguien me envió una caja con la colección completa de MD. Tenía la medida exacta. Sin duda era alguien metódico también y que valoraba ese legado ajustado a un sarcófago de madera perfecto e impoluto. Seguro que él también estaba convencido, como yo, de que AFK era como una caja fuerte que solo nos dejó atisbar unos pocos enigmas de su propio ser. 

Iker Jiménez

ANDREAS FABER KAISER: EL MEJOR, CON SUS LUCES Y SUS SOMBRAS

Cada vez que en una entrevista me preguntan quiénes fueron, para mi gusto, los más destacados personajes del misterio, respondo automáticamente: “El mejor comunicador se llamaba Fernando y el mejor investigador, Andreas, y nadie los ha superado ni siquiera igualado”. Lógicamente me refiero a Fernando Jiménez del Oso y Andreas Fáber Kaíser.

Conocí a Andreas sobre el año 1977 en un congreso y poco más tarde—como simple subscritor y habitual visitante de la redacción en un recoleto pasaje de Barcelona– en la inolvidable revista “Mundo Desconocido”, dirigida por Andreas, y a la que le debemos que, la prensa del misterio se hiciera “adulta y seria”, comparada con las que había entonces, empezando por Karma 7, a la que estuve ligado profesionalmente bastante tiempo y pasé cientos de horas en su redacción. Una revista, Karma 7, que fue la decana, pero mediocre comparada con las que llegarían más tarde.

Recuerdo haber estado varias veces tapeando por el barrio del Born con Andreas , el siempre peculiar Alejandro Vignati, nuestro mutuo amigo Marius Lleget, y el que sería mi primer editor, Josep María Merín—Editorial Arbor Scientae— Aunque lo conociera personalmente, tardaría algunos años en poder decir que tuve amistad con Andreas.

Fue principalmente a raíz de su insuperable programa “Sintonía Alpha” emitido en Catalunya Radio—emisora que no piso hace años por razones políticas fáciles de adivinar en la Catalunya actual— que empezamos a tener de verdad una sincera amistad, siendo invitado a bastantes de sus programas.

Desde entonces nos vimos bastantes veces, y no sólo en la “pecera de cristal” de dicha emisora. Incluso en un momento dado estuvimos hablando durante un tiempo sobre una posible expedición—fue idea suya—al desierto del Gobi, la cual debía ser financiada por el grupo empresarial  al que pertenecía la revista que por entonces yo dirigía, y que pertenecía a un “ holding” de empresas de las que eran propietarios el empresario Joan Bosch y su socio, un muy conocido abogado barcelonés y ex diputado del PP catalán, entre cuyas empresas estaba la mayor cadena de autoescuelas de España, “ FINEM” que debía aportar, entre otros medios y dispendias, un todoterreno Suzuki.

Las reuniones “fuera de micro” con Andreas fueron cada vez más numerosas. Nos llevábamos bien, pese a nuestras muchas diferencias en ciertos temas. Yo, que no soy precisamente de pelotear a nadie, admiraba y mucho a Andreas, pese a su hermética manera de ser, en ocasiones desconfiada en demasía, cuándo no más bien gélida y hasta un punto conspiranoide.

En los últimos tiempos ambos coincidimos como asesores en la productora “Gest Músic” perteneciente a los miembros “La Trinca”. Para asesorar una pésima, para mi gusto, serie, nos escogieron a Andreas, a un esoterista e hipnólogo de nombre Ricard G. Bru y a mí.

Recuerdo perfectamente que ya desde las primeras reuniones los desencuentros entre Andreas y Bru fueron más que evidentes -y desagradables-. Lógicamente yo me sentía mucho más afín a lo que decía Andreas que a lo que decía el segundo. Por aquellos tiempos Andreas ya había sido diagnosticado de la enfermedad que por desgracia se lo llevaría.

A los pocos meses de estar en dicha serie, mis constantes y poco amables encontronazos -nos reuníamos tres tardes a la semana a última hora- con dos de los tres propietarios de dicha productora consiguió que me echaran -tras pagarme impecablemente lo que me debían pagar- con la frase” No te queremos aquí, por no encajar con la filosofía del equipo”.  Esa frase la recuerdo con verdadero orgullo, viendo cómo iba la serie y lo que allí se trataba de hacer.

Al salir a la calle, Andreas, que regresaba andando a su casa en la calle Lepanto, no muy lejos de la productora, me dijo “Lo siento, Miguel, yo no lo dejo por razones que ya te puedes imaginar, aunque no me gusta”.  Brú se fue tan contento y seguiría haciendo algo más, según creo, con dicha productora.

Contadas estas pequeñas anécdotas, aunque habría más que no creo que tengan que ser contadas, voy a dar mi opinión, totalmente personal, y por lo tanto posiblemente subjetiva, sobre Andreas,

Hombre culto, emprendedor, valiente y decidido, cuando investigaba algo ponía toda la madera al fuego, fuera para aportar luz sobre un tema difícil, hasta peligroso, por muy duro que fuera, o en ocasiones para algo que no tuviera muchos pies ni cabeza, caso de su investigación y posterior libro sobre Jesús y Cachemira. Conectado como nadie con la “crem de la crem” del mundo del misterio y los OVNIS a nivel mundial, podía darse el lujo de llevar al staff de su revista a los mejores, o, por lo menos los más conocidos personajes del momento. Ninguna revista española ha podido superar, tan siquiera igualar, aquel staff de “Mundo Desconocido”.

Puedo asegurar, aunque sin entrar en detalles, ya que me lo contó en privado en una invernal cena en la calle Urgell, que en algún momento, y haciendo gala de su profesionalidad, independencia informativa y que no se bajaba los pantalones -como algún otro sí que hizo intentando imitarlo tras su muerte- se había plantado ante ciertos directivos de Catalunya Radio, que le prohibían tocar algún tema o llevar a ciertos invitados. Aquello demostraba a quienes lo conocíamos, que Andreas trabajaba por algo más que sólo el dinero. Lo hacía, además, por convicción y con una dignidad e integridad que sólo quiénes le conocimos sabemos.

Aunque no sería propio de mi hacer un panegírico al hablar y recordar a Andreas, ya que, también tenía, al menos para mi gusto, sus sombras. Su hermetismo, cierto sentido conspiranoide, y su afán de trabajar sin compartir sus cosas lo comprobé, por ejemplo, tras un debate en su nocturno programa radiofónico sobre cátaros y similares -se puede descargar en internet-, siendo los invitados el gran periodista Pep Miralles, el “misterioso”-hace tres meses que lo de “misterioso” se convirtió, casi por casualidad al pedirme un “hijo secreto” suyo al que no conocía una reunión, en algo muy desagradable- Agustí Andreu, y yo.

Al salir de los estudios en la Diagonal marchamos todos a tomar algo, si por casualidad encontrábamos un bar abierto a esas horas de la madrugada. Reunidos los cuatro en una mesa, se decidió investigar, cada cual por su cuenta, aunque de forma colegiada, algo sobre el famoso PUFO, ya que se trataba de un pufo mundialmente famoso por algunos best seller de escasa calidad, de Rennes-le-Chateau.

Cada uno investigó lo que pudo. Pep Miralles logrando unos muy importantes -y ahora desconocidos para casi todos- datos en tierras italianas; yo siguiendo las relativamente recientes huellas de ciertos personaje alemán que consta en la Wikipedia como “muerto por suicidio ritual”;  el visceral Agustí Andreu con sus fantasiosas elucubraciones sobre el Grial, y, Andreas apenas aportó nada. Desconozco si por desinterés o simplemente por no compartir.

En otra ocasión, habiendo fallecido nuestro común amigo Marius Lleget, uno de los fundadores de Karma 7, compañero de redacción bastante tiempo, llamé a Andreas para comunicarle el óbito. Tras sonar el políglota contestador se puso y le notifiqué el fallecimiento, añadiendo que lo enterraban al día siguiente en el cementerio de Cerdanyola. Se mostró sinceramente entristecido, y sin duda lo estaba, pues se conocían desde hacía años y había buena relación entre ambos.  Le sugerí pasar a buscarlo con mi coche por su domicilio en la calle Lepanto (guardo todavía todos sus datos en mi listín) y subir ambos juntos, a lo que accedió. Quedamos en una hora concreta. Pasé a recogerlo y se excusó, diciendo que tenía cierta labor importante y que, en cosa de hora y media subiría él solo con su automóvil al cementerio. Nunca apareció por allí. Desconozco la razón, ya que no era de dar muchas explicaciones.

Contadas estas breves anécdotas—otras me la guardo— para demostrar que todo ser humano tiene sus luces y sus sombras, por pequeñas que sean, Andreas fue, como he dicho al principio, y siempre hablando a nivel personal, el MEJOR investigador que hemos tenido en estos temas a nivel de España. Y, ni antes, ni ahora, nadie le puede hacer sombra ni igualar.

Tras su muerte corrieron ríos de tinta. Pero recuerdo dos anécdotas poco agradables sobre el óbito y que me tocaron directamente. La primera fue un pseudo editor y pseudo investigador que se autodefinió como su “biógrafo oficial”. Acudió a mi despacho de entonces para hacerme preguntas sobre la muerte de Andreas, aduciendo que él “lo conocía mucho”. Cuando me lo describió como persona me quedé perplejo y le pregunté cuántas veces había estado con Andreas. Quizá puse cara de Atila con mal de muelas ante aquel sujeto, ya que, se limitó a decir entrecortado que, “sólo había hablado una vez con él, al llamarle por teléfono a Catalunya Radio”.

Si fuera creyente, que no es mi caso, diría que Dios no me concedió la virtud de la paciencia. Como no lo soy simplemente diré que gasto mala leche, y lo agarré del brazo y lo conduje a la puerta, despidiéndole con un empujón. Era alguien -hubo más casos, incluso en algunos homenajes- que sin duda pensaba hacer algún dinerillo a costa de Andreas.

El segundo caso fue otro “investigador” que vino a verme y se puso a preguntarme, muy educadamente, cosas sobre Andreas; aunque cosas íntimas sobre su enfermedad, que a nadie importaban. Le pedí con la misma educación que saliera del despacho.

No hablaré sobre ciertos “homenajes” que se hicieron tras su muerte. Estoy convencido que a Andreas no le hubieran gustado en absoluto.

Cuando años más tarde se reeditó uno de sus libros por parte de unos editores que también lo fueron míos (Editorial Índigo) se celebró un acto cara al público muy cerca de la adinerada calle Tuset, donde participamos Luis José Grífol, Pepe Rodríguez, Josep Guijarro y quien esto escribe, además de su hijo Sergi .

Guardo las fotos del acto, que mandé junto a una pequeña crónica, para que quedara constancia y se publicara en la revista “Más Allá” dirigida por entonces por mi amigo Javier Sierra. A la salida sucedieron algunas cosas “extrañas”, de esas que tanto gustaban a Andreas, y que la mayoría tan siquiera percibió.

Sin duda fueron las secuelas de la para muchos misteriosa muerte del gran Andreas Fáber Kaíser; el mejor investigador que ha tenido nuestro mundillo, con su carácter reservado, cuando no hermético, sus buenas relaciones profesionales y su valentía para abordar temas que otros, por falta de bemoles, prefieren obviar.

Miguel G. Aracil

LA CIMA DEL CONOCIMIENTO

Reconozco que lloré cuando supe del fallecimiento de Andreas Faber-Kaiser, a pesar de que jamás lo conocí personalmente.

En 1994, cuando abandonó este mundo, servidor contaba con 17 años de edad.

Nunca he sido demasiado mitómano, pero hay dos personajes a los que profeso auténtica devoción: a Faber-Kaiser y a JJ Benítez. La primera vez que me presentaron a Benítez me  quedé sin palabras. No dije nada. Seguro que debió pensar que era un poco idiota.

Con Andreas jamás crucé palabra, eso que mantenía una buena relación con algunos de los miembros del grupo AFK, jóvenes seguidores de Andreas que seguían su línea de investigación. Ellos nos enviaban al investigador coruñés José Lesta y a mí cintas de cassette grabadas con programas de «Sintonía Alfa», el espacio radiofónico que Andreas presentaba y dirigía en Catalunya Radio.

Me familiaricé con el idioma catalán gracias a las cintas de «Sintonía Alfa» que escuchaba una y otra vez. Casi me las sabía de memoria.

El programa era diferente a todo lo que había escuchado antes. Llevaba a invitados increíbles y tocaba asuntos de investigación enormemente polémicos y peligrosos, que nadie más que Andreas era capaz de investigar y divulgar. Y siempre con un afán por la búsqueda de la verdad sin dogmas. Cayera quién cayera. Con un par…

«Sintonía Alfa» era sobrio, como Andreas, sin ningún objetivo por llamar la atención o tratar temas comerciales para atraer oyentes. Era un programa que destilaba verdad, y precisamente por eso tenía una multitud de fieles seguidores.

Por supuesto, no tardé en hacerme con cuántos números pude de «Mundo Desconocido», una revista de misterio que fundó y dirigió Andreas en 1976 y que lamentablemente dejó de editarse en 1982. Fueron unos años pletóricos, porque la revista ofrecía una visión internacional. En una época en la que nadie siquiera imaginaba lo que muchos años después sería internet, en «Mundo Desconocido» escribían los más importantes investigadores y divulgadores del planeta.

En cuanto a sus libros, los devoraba. Recuerdo especialmente el impacto que me causó «Pacto de Silencio». Su lectura me llevó a desconfiar absolutamente de las autoridades, sean académicas, políticas, económicas… y a encarar con espíritu muy crítico las informaciones que se publican en los grandes medios de comunicación.

En definitiva, Andreas cambió mi forma de contemplar no solo el mundo del misterio, sino el mundo en general. Lo que soy se lo debo a Andreas, aunque, como ya he confesado, jamás lo conocí personalmente.

A veces, cuando lo estoy pasando mal, pienso en él, en su empuje frente a todas las dificultades a las que tuvo que hacer frente a lo largo de su vida, y eso me anima a continuar. También su absoluta libertad, independencia y afán por la búsqueda de la verdad y el conocimiento, son para mí fuente de inspiración.

Soy mucho más cobarde y menos arriesgado que Andreas, por eso la obra que nos ha legado es para mí la cima de una montaña que miro desde la base con absoluta admiración, siendo plenamente consciente que nunca alcanzaré la cima, que solo coronan unos escasos elegidos que deciden arriesgarlo todo por encontrar la verdad.

Miguel Pedrero

ASESINATO

Han transcurrido 30 años desde el asesinato de ANDREAS FABER KAISER. Y digo bien: asesinato. Andreas me honró con su amistad. Compartí con él algunas investigaciones. Una de ellas le condujo a la muerte. Faber Kaiser descubrió que no fue el aceite de colza lo que terminó con las vidas de más de dos mil españoles. Fue una partida de tomates, previamente envenenados, lo que segó aquellas vidas. Los tomates llegaron a la base de Torrejón en un avión militar norteamericano. Desde allí serían distribuidos por la Comunidad de Madrid. El doctor Muro y sus ayudantes serían los primeros en descubrirlo y así se lo comunicaron a Faber Kaiser. Todos ellos murieron al poco. Muro y sus ayudantes de cáncer, y Faber Kaiser de SIDA.

Personalmente opino que el cáncer y el SIDA les fue inoculado.

Cuando los norteamericanos comprobaron los efectos de los tomates envenenados la guerra bacteriológica fue llevada a la guerra de Afganistán, contra los rusos. Faber Kaiser fue otra víctima de los malditos militares.

                J. J. Benítez

Australia. 14 de marzo 2024

EL LEGADO

Como responsable de una editorial especializada en recuperar clásicos de la literatura ufológica y forteana, he tenido el privilegio de adentrarme a fondo en la obra y en el universo de diversos autores a los que admiraba enormemente.

Revisar sus textos, traducirlos o contactar con los propios autores o con sus familiares han sido tareas fascinantes, que me han hecho sentirme muy, muy afortunado.

Pero debo confesar que, sin duda, el autor que más ilusión me ha hecho traer de vuelta ha sido Andreas Faber-Kaiser. Y lo fue por partida doble. Fue una gran satisfacción, casi un reto personal, ser partícipe de materializar en los estantes de las librerías obras como “El muñeco humano”, “Pacto de silencio” o “Sobre el secreto” pero es que, en paralelo, puedo dar fe que ninguno de nuestros proyectos de reedición ha sido recibido con tanto entusiasmo tanto en España como en América Latina. 

Todavía recuerdo cuando, tras no pocos avatares, pude conocer a Sergi, su hijo, y garante en gran medida del legado Faber Kaiser, exponerle cuales eran nuestros planes y ponernos de acuerdo para recuperar su obra. Puedo asegurar que, en todo momento, Sergi quiso estar seguro y cerciorarse de que nuestras intenciones y nuestras capacidades estaban a la altura de la figura y la obra de su padre. Somos una editorial pequeña, pero a entusiasmo y cariño nadie nos gana y esperamos haberlo logrado.

Han pasado muchos años desde que tristemente Andreas Faber Kaiser nos dejó, pero sus programas de radio se siguen escuchando, sus revistas siguen en circulación en el mercado de segunda mano y sus libros se siguen leyendo. El espíritu rebelde, contestario y disidente de Andreas Faber-Kaiser sigue vivo, y es un enorme orgullo haber podido contribuir a ello.

Pablo Vergel

CARTA POSTUMA A AFK

Estimado Andreas,

Recuerdo que uno de los primeros libros sobre enigmas que cayó en mis manos cuando era joven se titulaba “¿Sacerdotes o cosmonautas?”, una obra encuadrada dentro de la mítica colección “Otros Mundos” de la editorial Plaza & Janés. En dicho libro se abordaba una atrevida hipótesis según la cual los antiguos dioses de la humanidad eran realmente cosmonautas llegados desde el espacio.

Fue el primero de tus trabajos que leí, el cual tuvo una fuerte influencia en mí durante aquellos primeros años estudiando el tema OVNI.

A la lectura de aquel mítico trabajo le siguieron otras como “Las nubes del engaño” y “Fuera de control”, libros dedicados a los OVNIs de la antigüedad y la “era moderna” respectivamente, o “El muñeco humano”, en el que su subtítulo (“nos fabricaron para utilizarnos”) me impactó desde el primer momento, adelantándome las atrevidas hipótesis que desarrollabas en el mismo. Otro de aquellos trabajos y uno de los que más ilusión me hace conservar en mi biblioteca es “OVNIS: el archivo de la CIA”, compuesto por los volúmenes “Documentación y memorandos” e “Informes de avistamientos”, donde por primera vez acercaste al lector hispano multitud de documentos oficiales de Estados Unidos traducidos al español. Recuerdo todas estas obras con cariño, ya que de una manera u otra ampliaban mis puntos de vista sobre el fenómeno OVNI, especialmente sobre su relación con el pasado y los pensamientos enmarcados dentro de la llamada astroarqueología.

Aunque nunca te conocí en persona, era fácil ver la pasión y claridad que siempre ponías en cada uno de tus textos y en la defensa de todas tus hipótesis, las cuales presentabas respaldadas por numerosa documentación y referencias bibliográficas, mostrando a las nuevas generaciones de investigadores de lo “insólito” un camino a seguir. Te expresabas además con elegancia y respeto por las opiniones ajenas, algo de lo que no todos los investigadores de este mundillo pueden presumir.

Con el tiempo, aquellas asombrosas y atrayentes ideas de visitantes extraterrestres presentes entre nosotros desde hace milenios, tal como tú las defendías, fueron abandonadas por gran parte de los ufólogos. Creo que te sorprenderías al ver que, durante las últimas décadas, una buena parte de los investigadores han dado finalmente carpetazo a la hipótesis extraterrestre para abrazar otras explicaciones como solución al fenómeno OVNI que tanto te apasionó. Las explicaciones psicosociales e hipótesis paraufológicas han ganado peso entre la mayoría de nosotros, y la fama de los antiguos dioses astronautas que continúan visitándonos parece ser parte del pasado.

A pesar de lo anterior, las aportaciones hechas por investigadores como tú permanecen latentes entre nosotros. Ahora más que nunca, debemos recordar a los pioneros que encendieron nuestra llama por la búsqueda de lo desconocido y de alguna forma impulsaron a las nuevas generaciones a continuar avanzando en el entendimiento de los enigmas que tanto nos apasionan. Aunque al final resultara que no había nada paranormal o inexplicable detrás de todo esto, las ilusiones y momentos inolvidables del camino recorrido se lo debemos en gran parte a gente como tú, y esto es algo que recordaremos siempre. Gracias por todo,

Víctor Martínez

https://www.informeovni.net/

CONSPIRACIONES, CAFÉ Y SINCRONIZIDADES

Lo que recuerdo de Andreas es que me vino a visitar cuando me estaba quedando en mi hotel favorito. Años antes le había enviado mi primer libro (“Mundos Paralelos”) que en cierta forma había sido uno de los últimos compendios del realismo fantastico, del cual Faber Káiser era y seguirá siendo no solo un indiscutido baluarte, sino una vida imbuida en ello.

Ramblas barcelonesas. Eran finales de la década del ochenta (1988,) y aunque estaba ahí para reunirme con la temible super agente literaria Carmen Balcells, aproveche para finalmente conocerlo ya que mi unía la amistad con la agente de Faber Káiser, Ute Korner de Moya. Eran días cercanos a Navidad, y en la sala desayunos había un gran árbol iluminado, pero con la punta tan curvada que causaba a risa a todo el que entraba. Ahí llego el valiente autor de “Pacto de Silencio”, y no tardamos en recordar a Alejandro Vignati, su compinche de aventuras editoriales, con el que había fundado “Mundo Desconocido”.

Sin duda tocamos muchos temas, entre ellos la desclasificación, y su visión de publicar por primera vez en castellano los documentos de la CIA. Ahí Faber me confesó que tenía vínculos e informantes de la inteligencia británica, como así que un submarino había estado proyectando imágenes de la Virgen María en la costanera de la Habana.

Recuerdo que se veía y sentía nervioso en ese entonces, y que conversamos largamente sobre el realismo fantástico, olvidándonos del café y de las medialunas. Quedamos que me invitaba a seguirla en el programa de radio en catalán que tenía en ese entonces. Lo volví a llamar cuando salía del Zoo barcelonés donde había conocido a un par de sufrientes delfines. Aunque pareciera un poco excéntrico hasta le pregunte si quería ayudarme a rescatar a esos delfines y llevarlos hasta la costa de Sitges una de esas noches. Viviendo en ese entonces en California yo estaba en mis campañas para proteger y salvar a cetáceos. Incluso había hecho un documental sobre el “derecho de los delfines”, etc.

Andreas declino aquello, como así la entrevista que había ofrecido. No sé si porque había tardado en confirmarlo o me percibía más chalado que él mismo. Años después me entere de su padecimiento, y realmente me entristeció, empujándome a preguntarle a Ute que opinaba. Como los agentes literarios, siempre realistas, aunque representaran a imagineros o conspiracionistas de esa generación, me dijo “pero si vivía parte en Ibiza y en los veranos del destape, y no era gay en absoluto, así que…”.

Igualmente me quedé con las dudas, y decidí revisar el asunto de la colza. Al mismo tiempo un amigo puertorriqueño me había puesto en contacto con su padre (Tony Díaz), el jefe de relaciones públicas de la Base Aérea norteamericana de Torrejón. Obviamente negó todo lo de aquella contaminación. Extrañamente años después coincidió que, visitando a su hijo en Florida, su padre también estaba quedándose con él, recién llegado de Madrid. Ahí se enteró que yo había comenzado a desarrollar un documental sobre aquel incidente. Se suponía que nos íbamos a encontrar, y llamarlo para confirmarle cuando yo estaba visitando los Universal Studios. El militar se excusó de que no sería factible.

Después de colgar me dirigí a la salida del parque de atracciones, cuando un gordillo de corte de pelo militar se plantó enfrente mío con una gran cámara fotográfica, un modelo que nunca había visto. Tenía un lente de varios centímetros, del cual se desconocía en esos tiempos, donde uno de mis trabajos era la cinematografía. El sujeto me fotografió, giro y salió casi corriendo. Otras cosas sucedieron, pero no este es el tema, sino que me confirmo la intuición de que había algo raro en la pronta desaparición del querido Faber.

También coincidiríamos en el simposio homenaje que se dio en Barcelona, y comprobaría que Andreas había trascendido el realismo fantástico y entrado en la investigación periodística profunda, arriesgada y fatalista. Línea de azar y de coraje, filos de las navajas, en la que todos nosotros hemos caminado y seguimos transitando. En estos tiempos, cuando más que nunca necesitaríamos su presencia, al menos sus libros y artículos siguen perdurando y echan candela a los resolvedores de misterios y ocultamientos.

Cuando llegue y baje a Tayos después de similares tortuosidades que Káiser había trajinado al tratar de llegar a las cavernas y su sarta de obstáculos, lo pensé, te pensé. Aquí también cumplo lo que quisisteis, y los que siempre clamamos Morituri. Aquí estoy. Tú estás. Vivos a pesar de todo. Te recuerdo. Salut.

Alex Chionetti

T´ESTIMEN ANDREU

Tuve el gran privilegio de conocer a Andreas a finales de los años 70, me lo presentó un amigo común, Pep Miralles (periodista) en la Sala Abraxas de Barcelona donde yo organizaba unas “Charlas Oculturales”, y allí, junto con Marius Lleget, José Maria Casas-Huguet,

Antonio Ribera, Carole Ramis, etc. fuimos teniendo encuentros puntuales, hasta que el día 2 de agosto de 1988, día de “la Virgen de los Ángeles” (porque así tenía que ser…), se inició una etapa emocionante y profunda en nuestra amistad con la emisión del programa radiofónico en Catalunya Radio: “¿Què volen aquesta gent?” “Sintonía Alfa” y “Arxiu Secret”.

Lo que viene después todos lo sabemos…

Andreas, Gran persona, Gran amigo, Gran profesional, víctima del Sistema Mundial que rige TODO lo que se ve y lo que no se ve…

¡T´ESTIMEM ANDREU! SALUT!

Carmen Domenech

HOLA ANDREAS

Ésta, más que una carta, es la continuación de esa conversación que seguimos manteniendo desde hace tantos años, tantos que ya no recuerdo el número, tampoco importa, porque nos conocíamos “desde siempre” y aunque tardamos un poco en encontrarnos, nos reconocimos enseguida, lo hablamos en más de una ocasión, seguro que lo recuerdas, y fuimos amigos sin tenerlo que decidir, amigos de esos que conocen los defectos del otro y sin embargo se aprecian.

Cada vez que veo o escucho alguna emisión donde alguien presenta como nuevo algún tema que tu ya trataste en Mundo Desconocido, en alguno de tus programas de radio o en alguno de tus libros, revivo aquellos momentos de complicidad que compartimos tantas veces, mirándonos mientras sonreíamos ante el impostor pensando: “Mira cómo despliega la cola el pavo real sin percatarse de que lo hace en presencia del origen mismo de la noticia que dice suya”. Porque tu, Andreas, fuiste fuente de información e inspiración para muchos, y lo sigues siendo. Todavía hoy compruebo, son fácilmente reconocibles, que hay quienes repasan ávidamente las páginas de Mundo Desconocido o de alguno de tus libros buscando temas con los que rellenar alguna publicación o algún programa de radio o televisión. Y no es mala cosa ir a las fuentes, se ha hecho siempre y se hará, pero quizá no sea tan bueno hacerlo sin reconocer y mencionar justamente a quien está en el origen de esas fuentes. En fin, a quién no le ha pasado algo parecido.

Ambos compartimos una actitud, la necesidad imperiosa de estar en los sitios donde se producen los hechos con el convencimiento de que es la única manera válida de saber de qué se está hablando. Por poner algún ejemplo, si hay que ir a Cachemira para investigar sobre una posible tumba de Jesucristo o a Nan Madol, en medio del océano para tratar de hallar respuestas que nadie encontró antes, pues se va ¡ésa es la actitud! Después ya vendrán los que aprovechen esas informaciones porque, al fin y al cabo, para eso lo hacemos, para darlas a conocer y que otros nos ayuden a difundirlas, eso sí, citando siempre las fuentes.

Finalmente, me tocó transmitir esa noticia que nadie querría dar, lo cita J. J. Benítez en su libro Mágica Fe: “Un lunes, a eso de las nueve de la noche, Enrique Marín me anunciaba el “hasta luego” del amigo.

Pero yo sigo hablando contigo, porque nadie desaparece realmente mientras haya alguien que pronuncie su nombre y le recuerde. Andreas Faber-Kaiser es importante en la vida de muchas personas, de los amigos, por supuesto, pero también de los que insistimos en buscar lo más oculto y explicar lo inexplicable.

Sigo yendo a los sitios donde acontecen los hechos, amigo y sigo sintiendo que vienes conmigo, como tantas otras veces lo hiciste.

Recibe como siempre, un fuerte abrazo.

Enrique Marín

5 de Marzo de 2024

SIEMPRE FUISTE, Y SIGUES SIENDO, VITAMINA

Admirado Andreas:

El objetivo de esta carta póstuma no es el de contarte como guardo cual tesoro la colección completa de Mundo Desconocido, ni lo que me costó, años ha, conseguir las ediciones originales de casi toda tu bibliografía a un precio medianamente asequible para la austera economía de un estudiante universitario. Lo que pretendo es, simplemente, darte las gracias. Porque sin haberte conocido, tu legado, y sobre todo aquello que me han transmitido los que bien te conocieron, me han ayudado más de lo que crees. Bien saben los que me conocen que soy bastante pudoroso, y no soy muy amigo del nudismo emocional, mostrando ciertas facetas que no me gusta exhibir. Pero contigo voy a hacer una excepción. Te lo debo, o así lo creo. Así que vamos allá…

El que yo considero el número 1 de la investigación de anomalías es Manuel Carballal, y él, a su vez, considera que ese honor te corresponde a ti. De aquello me enteré hace algo más de tres lustros. Y eso, como comprenderás, abrió de par en par mi curiosidad periodística hasta límites insospechados. De modo que empecé a indagar en tu obra, tus hazañas y todo cuanto rodeaba a tu figura, incluyendo la oscura sombra que dejó tras de si tu polémico fallecimiento. De manera que en julio de 2008, como colofón a la tercera temporada de mi humilde programa radiofónico La Sombra del Espejo, decidí dedicarte un homenaje en el que participó tu hijo Sergi. Me costó convencerle, ¿eh? Pelín desconfiado te salió el vástago. Un tipo inteligente, sin duda.

¿Y la de pesadillas que tuve documentando aquel homenaje? Sobre todo con la dichosa trama del aceite de colza. Creía, inocente de mí (es lo que tienen los 25 de mi generación millennial), que dar pábulo a toda esta compleja trama (fatales conspiraciones mediante) podría salirme caro. Todo lo que concernió a tu figura, y sobre todo a tu final, me obsesionó. Es momento de reconocerlo. Además, mientras preparaba dicho programa, me topé con una póstuma misiva dirigida a ti, firmada por Carballal y publicada en el extinto boletín Atlantis. Entonces flipé, ya del todo. Es la mejor radiografía sobre la figura de una persona que he leído jamás. Está incluida en este dossier especial de EOC. Así que no me lo pensé y decidí narrarla para aquel programa especial dedicado a ti. Lo confieso ahora por primera vez: no fue nada fácil. Tuve que parar la grabación en varias ocasiones porque la voz se me quebraba a cada dos por tres. Tardé varias horas en tenerla terminada. Si me hubieras visto (quizá lo hiciste), te habrías divertido lo tuyo con la situación. Pero la dichosa carta no quedó ahí. Sigo para bingo con las confesiones…

Y es que cada vez que he tenido un momento jodido, y no solo relacionado con este mundo del misterio que tantos quebraderos de cabeza nos regala en ocasiones, he recurrido a ella. Es vitamina pura. ¿Sabes la de veces que he estado a punto de abandonar el barco, en un sentido u otro, y que gracias a aquel texto he decidido continuar la senda? Porque tu bondad, generosidad, entereza, valentía, integridad, rectitud, honradez, coraje, audacia, honestidad… eran, siguen siendo, un ejemplo a seguir para mí. Sobre todo cuando llegaban las dudas de más, las puñaladas, las traiciones, los intentos de descrédito, aquella vez que intentaron boicotearme un libro benéfico o aquella otra en la que el megalodón (con todo su séquito) trató de acabar con el pez pequeño simple y llanamente por tratar de aportar luz y contar la puñetera verdad, esa que tú perseguiste, dice tu amigo Juanjo, hasta las últimas consecuencias.

Porque fuiste un ejemplo de demasiadas cosas, Andreas. Habrá quien lea esto y le parezca exagerado debido a que ni siquiera te traté. Pero en casos excepcionales no creo que sea necesario. Y el tuyo, sin duda, lo es. De hecho, no sabes lo que me cabrea el no haber podido estrechar tu mano. Me consuela, aunque no demasiado, el hecho de que cuando partiste a la otra orilla el naranjito que te escribe no había cumplido ni la docena. No te casabas con nadie, yendo por libre la mayoría de las veces contra viento y marea, dijesen lo que dijesen. Y es que también aprendí bastante de tu ejemplo de investigar en soledad, no solo para ciertas lides relacionadas con el trabajo de campo en esto de lo insólito, sino para otras más cercanas a la vida ordinaria. Puesto que para estar bien con los demás, antes ha de estarlo uno consigo mismo. Y eso curte lo suyo, ¿verdad? Te blinda más que una mandaloriana armadura de Beskar.

Para mí solo hubo dos personas que, hasta la fecha, hayan sido un ejemplo de todo lo aquí expuesto y más: una fue Olivia, mi difunta pareja, y la otra fuiste tú. Ya, ya sé que sobre ti solo tengo tu legado y las referencias que nos han ido llegando en estas últimas tres décadas. Pero así lo siento. De hecho, sospecho que ella te habría caído francamente bien. Ahí va otro secreto: en pleno duelo, recordar tu figura ayudó bastante a superar aquel bache, pues si bien dejé atrás las curvas más cerradas y las más escarpadas sendas, aún quedan varios tramos cuesta arriba por recorrer. Permíteme que, para ello, siga recurriendo a tu semblanza. Acabo ya. Tenía cierta necesidad de contarte esto, aunque caiga finalmente en saco roto. Quién sabe si podrás o no leerlo desde donde estés. Yo quiero pensar que sí, que tanto tú como ella, así como otros tantos personajes geniales que se nos fueron para no volver, seguís ahí inspirando, iluminando, inculcando, insuflando aire; cual ángeles de la guarda o musas invisibles. De existir, han de ser sin duda personas como vosotros. Gracias, Andreas. Y a ti, Manuel, por aquella carta. Hasta pronto. Nos vemos en Magonia.

David Cuevas

7 de marzo de 2024

PARA SABER MAS SOBRE ANDREAS FABER KAISER

- Sergi Faber, hijo de Andras, construyó una página web con algunos de los mejores artículos de su padre. Es la página oficial de AFK: http://andreas.faber.cat

- En enero de 2009 la publicación El Ojo Crítico dedica su número 60 a la trayectoria de Andreas Faber Kaiser. Puede bajarse gratuitamente de Internet en  www.ojo-critico.blogspot.com y www.elojocríticozine.blogspot.com

- Un grupo de oyentes de Andreas han subido a la red varias emisiones de  Sintonía Alfa y Arxiu Secret en estas direcciones:

http://mundodesconocido.wordpress.com/
http://sintoniaalfa.googlepages.com/
http://www.misteriosenlasondas.com/Sinton%EDa%20Alfa.htm

- Y en Internet tienes varios homenajes a Andreas:

https://www.youtube.com/watch?v=R6VcgMUAMWY

https://www.youtube.com/watch?v=4eRW97VYX4I

https://www.ivoox.com/podcast-homenaje-a-memoria-andreas-faber-kaiser_sq_f11096832_1.html

https://www.rtve.es/play/audios/espacio-en-blanco/espacio-blanco-segunda-hora-100410/741706/

https://www.youtube.com/playlist?list=PLaJYR9GxPohedRYEPsnAY6-ifvClzTLtC

https://www.youtube.com/watch?app=desktop&v=jc82BYJr5M8

https://lacontemplacion99.blogspot.com/2017/06/tributo-andreas-faber-kaiser.html

https://www.youtube.com/watch?v=w7DZNsJUPSY

- Reediciones Anómalas ha reeditado varios libros de Andreas: “El Muñeco humano”, “Pacto de silencio” y “Sobre el secreto”.

Disponibles en su web: www.reedicionesanomalas.com

Publicado en EOC  nº 97

Sin duda sorprenderá a muchos la historia del Conde Estruch, aristócrata al que se achacan los crímenes post mortem más espeluznantes y típicos de un no muerto. No se trata de un príncipe de Valaquia, ni de Transilvania o Moravia, ni de los Cárpatos, ni de alguna exótica región regada por el Danubio o sus afluentes, sino del Empordá catalán, a la sombra de los Pirineos. Resulta ser, sin embargo, un caso muy polémico por la falta de evidencias históricas y la dificultad de rastrear fuentes fidedignas. No obstante, el supuesto vampiro catalán ronda de vez en cuando entre la casuística de la vampirología peninsular.

A finales de la década de los setenta, Ángel Gordon hacía ya mención de la historia del supuesto vampiro, aunque no la reflejó en su obra El Gran Libro de los Vampiros, de 1986. Sin embargo, una descripción detallada del personaje y de sus andanzas pudo leerse al fin en la obra Vampirismo, magia póstuma de los no-muertos, que Miguel Gómez Aracil publicara en ese mismo año. Resumimos la historia que se ha ido dibujando sobre este mítico y controvertido retornado ampurdanés, del que también se ocupa, no sin cierto escepticismo y aportando interesantes notas y correcciones, el investigador Jordi Ardanuy, en un capítulo de la obra Vampiros: magia póstuma dentro y fuera de España, publicada en 1994 y de la que Ardanuy es co-autor con Martí Flò y Valentí Ferrán.

Situemos el marco histórico en el que se enmarcan los supuestos hechos… Estamos en el año 1145. El sur de la Península está dividido entre los reinos de taifas, estados musulmanes que han visto debilitado su poder ante el avance de los reinos cristianos del norte. Ese mismo año desembarca en la península un ejército musulmán para quien tanto los cristianos del norte como los relajados musulmanes de los reinos de taifas, que a juicio de los recién llegados han abandonado la pureza del Islam, son enemigos. Se trata de los almohades, integrantes de un movimiento reformador religioso nacido en el Magreb, en el norte de África, y que caló hondo entre muchas tribus bereberes. Entre sus objetivos estaba devolver al Islam a su esplendor y unidad originales frente a las divisiones sectarias que habían surgido en su seno. Pronto se impusieron en el norte de África, y después pasaron a Al-Andalus para dirigir la nueva jihad contra los reinos cristianos del norte de la Península.

HÉROE ULTRAMONTANO DE LAS NAVAS                  

Su ímpetu puso freno a los avances cristianos que habían tenido lugar en años anteriores. En 1195 las tropas almohades derrotaron a Alfonso VIII de Castilla en la batalla de Alarcos, haciendo retroceder la frontera con los reinos cristianos hasta los Montes de Toledo. La propia Toledo, como todo el Valle del Tajo, se hallaba ya entre la espada y la pared. El monarca cristiano, al tener noticias de que el ejército musulmán estaba preparando una nueva campaña contra sus territorios, concertó alianzas con el resto de monarcas cristianos con la mediación del Papa Inocencio III. El propio Arzobispo de Toledo,  Domingo Ximénez de Rada, temiéndose lo peor, alzó su voz, junto a la del propio Pontífice, para invocar una Cruzada contra los almohades. Frente a las tropas del Califa Muhammad An-Nasir (al que los cristianos conocían como Miramamolín), se congregaron en ayuda del monarca castellano, las tropas de Pedro II de Aragón, los caballeros de la Orden del Temple, de San Juan, de Calatrava, y de Santiago, y caballeros de las tropas de Sancho VII de Navarra que se unirían al grueso de huestes más adelante.

A la Cruzada acudieron también caballeros portugueses y leoneses, aunque no sus monarcas; pero sobre todo un grueso de tropas de más allá de los Pirineos, los llamados ultramontanos, franceses y occitanos en su mayoría, incluido el Obispo de Narbona, Arnaldo Amalarico, y los de Burdeos y  Nantes,  que acudieron a la llamada de la Cruzada promulgada por Inocencio III.

Esto es historia bien documentada. Y aquí es donde interviene nuestro hipotético Conde Estruch, que habría llegado, procedente de las tierras germánicas de las que dicen sería oriundo, junto al resto de cruzados de más allá de los Pirineos. Corre el verano del año 1212, y por fin los cruzados ultramontanos y los peninsulares se reúnen en Toledo. Allí mismo empiezan las disensiones entre los propios cristianos. Algunos cruzados extranjeros provocan disturbios y asaltos, especialmente en la judería toledana, donde llegan a cometer asesinatos.

Por fin, la heterogénea tropa parte al sur para presentar batalla a las tropas del Califa. El ejército cristiano asalta y toma la villa de Malagón en la actual provincia de Ciudad Real. Los ultramontanos se ceban con violencia en la población musulmana. Alfonso VIII insta a todos a reprimir sus ansias de pillaje ordenando que se tratara a los ciudadanos de los territorios conquistados con indulgencia. Muchos ultramontanos, que no están de acuerdo en cómo el rey castellano está llevando las cosas, y acuciados por el calor y las  incomodidades, se retiran. El descontento crece cuando el rey ordena que se acuartelen tras la toma de Calatrava la Vieja. De los 30000 ultramontanos apenas se quedan con el monarca 150 caballeros del Languedoc  francés a las órdenes de Arnaldo, el Obispo de Narbona. Y entre estos que permanecen fieles, según dicen los autores que se han encargado del tema, está el germánico conde Estruch. Y por fin el 13 de julio tiene lugar el encuentro. Las tropas cristianas chocan con las musulmanas en Navas de Tolosa, en una batalla que supone una victoria definitiva para el bando cristiano, y el comienzo del declive del poderío musulmán en Al Andalus. Hasta aquí, repito, la historia real.

La leyenda comienza ahora con las andanzas posteriores de este supuesto Estruch, ultramontano alemán, cuya propia participación en la cruzada y su misma existencia son motivo de debate, ya que no hay fuentes históricas que puedan dar fe de su existencia. Este caballero, habría recibido, por sus acciones en combate, dicen, el reconocimiento de Pedro II el Católico, rey de Aragón y Conde de Barcelona, al que años más tarde, por cierto, el mismo Inocencio III excomulgaría por sus intervenciones en Occitania a favor de los cátaros y los señores que los apoyaban. Agradecido a Estruch por su participación en la batalla, el rey le habría ofrecido tierras en sus dominios. El germano recordó que en su paso por los Pirineos había transitado por tierras que le recordaban a su ahora lejana patria le pidió al monarca estos pagos. Y así fue como el rey le concedió el señorío de Llers.

TIERRA DE BRUJAS                                             

 El antiguo pueblo de Llers se encuentra en el Alto Ampurdán, en la provincia de Girona, a cinco kilómetros al nordeste de Figueres y a la vera del río Muga. Está en el centro de esta comarca bien fortificada, capital de una baronía, cuyo castillo era la cabeza de otros once fortificaciones repartidas por un amplio territorio. En este castillo de Llers, del que aún hoy puede verse su torre circular, habría asentado Estruch su residencia. Hombre de fe arraigada, y católico a ultranza, había ido a establecerse a un lugar de antigua tradición brujeril, a una villa de cuyas mujeres se decía, y Juan G. Atienza se hace eco de ello en su Guía de las Brujas de España, que o son brujas o tienen capacidad para serlo. Hay que decir que eran los vecinos de otras villas los que al parecer lo afirmaban, y que los propios habitantes de Llers nunca parecen haber prestado mucha atención a tales rumores. El origen de los mismos habría que buscarlos, según algunos autores, en ciertos hechos acaecidos tras el fallecimiento en 1878, a los 72 años, de una vecina de Llers que tenía fama de bruja. Aquello ocasionó innumerables problemas con la vecindad a sus cuatro hijas, que heredaron la fama de la madre. La «ascendencia hechicera» de esta antepasada de Llers todavía provocó todo tipo de disgustos a sus descendientes hasta fechas no muy lejanas como describe Joan Guillamet en su Bruixeria a Catalanuya, publicado en 1976.

En fin, justa o no, la fama brujeril de la villa saltó fuera de las fronteras locales cuando el poeta Carles Fages de Climent inmortalizó su nombre en un poemario, Les bruixes de Llers, obra de ficción publicada en 1924 con ilustraciones del mismísimo Salvador Dalí. Todo ello, que no debería de pasar de ser una curiosidad antropológica, no debería afectar al buen nombre de un pueblo que, por otra parte, fue víctima en algún momento del periodismo sensacionalista a causa de nuestro peculiar Conde, provocando las iras de los vecinos molestos e invadidos por una caterva de buscadores de vampiros y brujas.

Sin monte que proteja a la localidad, sopla allí con tal fuerza la tramontana, que puede superar los cien kilómetros por hora. Cuando el viento se levanta con fuerza en las noches de invierno a las doce de la noche, afirmaban algunos, las brujas salían para sembrar el terror en la región. Se decía que las brujas remontaban el aire con el humo de las hogueras, y sobre negros nubarrones sobrevolaban Figueres para acudir al aquelarre. Y su poder se hacía sentir provocando todo tipo de fenómenos atmosféricos, especialmente los que resultaban dañinos para los cultivos. Al paso de los hechiceros venía la tormenta, o bien la invocaban con procedimientos rituales. Cuando el pedrisco lo provocaba una bruja, era creencia común que un pelo de la misma (de macho cabrío en la tradición aragonesa), se encontraba tras cada piedra.

Como en otros muchos lugares, los vecinos pretendían cerrar el paso a la tormenta, y a los brujos que viajaban en los negros nubarrones, con conjuros y tañidos especiales de campana. A instancias de los sacerdotes las campanas de Figueres sonaban, se decía, cuando el mal tiempo causaba estragos, para impedir que las brujas de Llers cruzaran los cielos de la villa. Se cuenta que hartos de las campanas que detenían su paso, en una noche de San Silvestre, los brujos de toda la región acometieron al campanario con tal fuerza que lo agrietaron, creando una fisura que fue visible hasta que el campanario fue desmantelado durante la Guerra Civil.

En toda Europa, y en el Pirineo no iba a ser menos, los campesinos al ver avanzar a las negras y amenazantes nubes sobre sus campos y casas, tenían por costumbre hacer gran estruendo, lanzando pedradas a los nubarrones y, con la invención, siglos después, de las armas de fuego, disparos al aire, con la esperanza de herir a los brujos en su vuelo fatídico. Como en muchos otros lugares, se cuentan historias sobre como tal o cual vecino, amanecía mutilado o herido, a veces de muerte, después de que algún paisano descargara su arma contra algún nubarrón con aspecto de ser la cabalgadura de algún hechicero.

Y a este territorio donde medraban las brujas habría ido a parar Estruch, católico estricto y convencido, que se tomó a pecho y como un deber personal, la labor de acabar con ellas en la comarca. Y le habría puesto tal empeño al asunto que pronto empezaron los juicios a los sospechosos y las condenas a la hoguera. Pero si aguerrido era el noble, no menos belicosas eran las brujas de la comarca que pronto le maldijeron y le hicieron víctima de sus hechizos. Y la maldición más terrible fue la que le condenó, al morir, a no encontrar descanso; a vagar por la tierra eternamente, fuera del sepulcro, causando enfermedad, muerte y estragos entre los que fueron sus súbditos, arruinando sus campos, matando a hombres y ganado. Muchos habrían intentado acabar con él, pero sólo un ermitaño judío versado en ciencias oscuras de la vecina San Pedro de Figueres, la actual Figueres, entabló una dura lucha con el no muerto en el curso de un ritual ancestral con el que consiguió al fin detener al retornado.

Con el tiempo, se especula, la leyenda le habría convertido en conde, y habrían surgido otras muchas variantes tanto de la historia como del propio nombre de su protagonista: Struch, Strugh,… Muchos empezaron a hacerse eco de las andanzas del supuesto vampiro ampurdanés. En 1990 Josep M. Armengou Marsans, en Guía de la Catalunya mágica, misteriosa y paranormal relacionaba el nombre de Estruch con el de Estruch Sacanera, brujo medieval que habría dado nombre a la calle del mismo nombre de la ciudad condal. Pero la versión oficial, más prosáica, es que el nombre de dicha calle se debe al apellido de una familia judía adinerada que vivía en la misma calle. El nombre Estruch, y su variante Astruc, eran muy comunes entre los judíos medievales.

En 1991 el escritor y actor Salvador Sáinz publicó una novela, de nombre Struch, en la que exponía otra versión diferente de la leyenda, dotándole además de un nombre de pila que ideó para la ocasión: Guifred. Sáinz puso su obra a disposición del público en Internet.

STRUCH, DE CAMPEÓN DE TORTOSA A VAMPIRO ASESINO Y VIOLADOR            .

Esta versión a la que se acoge Sáinz sitúa las andanzas de Estruch aún más atrás, en el siglo XII. En ella, Struch era un caballero que destacó por su valentía en el sitio y toma de Tortosa, que tuvo lugar en diciembre de 1148, y en los de Lleida y Fraga, que tuvieron lugar al año siguiente, a las órdenes del Conde de Barcelona, Ramón Berenguer IV el Santo. El hijo de este último, Alfonso II el Casto, rey de Aragón y Conde de Barcelona, habría encargado a Estruch la misión de acabar con los hipotéticos focos de paganismo ibérico, que según esta versión, habrían quedado en el condado de Ampurias, y que eran un peligro potencial por su posible alianza con los árabes al sur, o con los francos al norte que disputaban las tierras de Occitania con el rey catalano-aragonés. Y hasta allí fue el noble, ya anciano, estableciéndose en el castillo de Llers. Y desde allí ejerció el poder que se le había otorgado y la tarea que se le había encomendado despertándose así las iras de los paganos, practicantes de viejos ritos mágicos precristianos que dirigieron contra el noble extranjero, que, tras su muerte, retornó sembrando el pánico en la región, no sólo para matar y beber la sangre de sus víctimas, sino para abusar de cuanta mujer encontraba en su camino. Las mujeres violadas por el espectro daban a luz, nueve meses después, bebés monstruosos que morían al poco de nacer, porque, según Sáinz, los vampiros no pueden tener descendencia, lo cual, según dice, sería otra muestra más de las coincidencias entre la supuesta tradición vampírica catalana y la rumana. Sin embargo, esto no es cierto. El hijo póstumo de un vampiro es denominado dhampir, y se le supone la capacidad de verlos y darles caza. Insistimos en que este relato es pura literatura. No se conocen focos de paganismo en la Edad Media en la región.

Siguiendo con las andanzas del anciano conde, y citando a Sáinz «… Alfonso II tenía no pocos disgustos en aquellos tiempos y la población estaba realmente aterrorizada. La gente tenía miedo de salir de noche, todos llevaban ajos y crucifijos para protegerse del terrible nosferatu». El fin del vampiro llegaría a manos de una monja que se enfrentaría al monstruo dándole muerte con el bien conocido método de estacarle el corazón.

Pese a que el autor de Struch afirma que esta versión está basada en «fuentes más fidedignas», otros investigadores como Ardanuy señalan que en realidad no hay fuentes históricas ni testimonios ciertos en los que apoyarse. Se aducen como fuentes los archivos de Ripoll, pero al parecer no hay ni rastro de tal documentación, para emplear la expresión del propio Ardanuy. También, decían, habría documentos que avalan la historia en San Pedro de Figueres, ciudad del ermitaño judío que, según la otra versión, acabó con el conde, pero al parecer no hay allí documentos que vayan más allá de 1918. Se aduce también que los documentos que hacían alusión al presunto vampiro en Llers ya no se encuentran allí porque fueron destruidos con la explosión, durante la guerra civil, de 200 toneladas de dinamita almacenadas en la iglesia y que dejó en ruinas el pueblo viejo de Llers. Pero la pregunta entonces es, si fueron destruidos, ¿en qué se basan para afirmar que existían dichos documentos en los que se haría mención a vampiros en la comarca? Tampoco hay, pues, nada que apoye esta afirmación. Sencillamente no existen tales documentos y se trata de una obra literaria a la que se quiere dar visos de historicidad.

Siguiendo de nuevo a Ardanuy, algunos historiadores locales comenzaron a interesarse por el caso, a raíz de la publicación de una serie de cartas en el periódico La Vanguardia. La primera de ellas aparece en marzo de 1992, y las siguentes se publicaron entre febrero y marzo de 1993, aunque aún pudo leerse al menos otra en febrero de 1994 donde se afirmaba que «nuestro vampiro nacional es el conde Estruch» y no Arnau, personaje principal de una serie del mismo nombre que se emitía por aquel entonces en la TV catalana, basado en una leyenda gerundense. Las cartas, que pueden consultarse en la hemeroteca de La Vanguardia están redactadas con cierto tono airado. Aluden a la leyenda como si fuera algo del dominio común en Ampurias, e incluso se afirma en una de ellas que la leyenda del Conde Estruch es «una de las más populares en Cataluña, ya que las madres amenazaban a los hijos rebeldes con llamar al conde Estruch si no entraban en razón» (La Vanguardia, 6 de marzo de 1993). Otras llegaban a acusar a redactores y críticos del periódico de estar poco documentados. La primera de estas misivas se atrevía incluso a menospreciar el trabajo, absolutamente recomendable por su rigor, del doctor Gómez-Alonso (Los vampiros a la luz de la medicina). Sospecho quien pudo estar detrás… cierto autor cuya obra no se cita en el magnífico estudio de Gómez-Alonso, que también anda enfurecido conmigo por no haber mencionado su obra directamente en la mía (aunque fuera incluida en un vínculo web donde están incluidas todas las monografías relacionadas con vampiros).

Todo este ir y venir epistolar hizo que muchos se preguntaran que podía haber de cierto en todo ello. El historiador local Antoni Egea Codina fue consultado en muchas ocasiones sobre este tema. Pero él nunca había oído hablar de «tan conocida» leyenda, y se puso manos a la obra para investigar sobre el asunto, buscando documentos históricos relacionados con la historia ampurdanesa, y recabando testimonios en Llers que pudieran dar fe de la existencia real de la dichosa leyenda; pero no encontró absolutamente nada. La leyenda, decían las cartas, era muy popular; pero el historiador no encontró a nadie que la conociera.

EVIDENCIAS A FAVOR                                      

 En ambas versiones de la leyenda hay cosas que podrían encajar y otras que difícilmente se sostienen, o que son muy improbables. Algunos puntos en favor:

• La figura del judío versado en artes mágicas que interviene en la primera versión podría tener sentido en el marco histórico que nos ocupa, años en los que se fragua el auge de lo que llegaría a conocerse como escuela de cabalistas de Girona, que cristalizaría en torno a las enseñanzas de Isaac el Ciego, y a la que pertenecerían cabalistas de renombre como Moisés ben Nahmán (Nahmánides), Jacob ben Sheshet de Nercadell, Abraham ben Isaac Hazan, Ezra ben Salomón ó Azriel de Girona. El propio Nahmánides, nieto de Isaac ben Reuben de Barcelona, y nacido en Girona en 1194, es mencionado en algunas obras cristianas como Bonastruc de Porta, Bonastruc ça Porta, ó Bonastrugo de Porta, al que por cierto Girona dedica una calle. Bonaastruc debe ser traducido como Bona Astruc, buena estrella. Como vemos, es cierto que Astruc y similares eran sobrenombres y apellidos muy vinculados a las comunidades judías. Lo que no encaja para nada es que Estruch, que como vemos, es nombre judío, fuera el de un conde germano y cristiano.
• La tradición brujeril del Pririneo, como la del norte peninsular emparenta con la tradición mediterránea y tiene muchas cosas en común con los strigoiu rumanos. Su conexión con los fenómenos atmosféricos recuerda inmediatamente la asociación entre brujos-vampiro rumanos, los strigoi, y la meteorología, cuando no directamente entre ésta y los vampiros, como es el caso de los moroi. La creencia rumana es que los hechiceros al morir se convierten en vampiros. Uno de los delitos que se achaca a las brujas del norte de la península es el de beber sangre, especialmente de niños y jóvenes, además de su parentesco con otras figuras de la brujería norteña, como la xana o xuxona (chupona), que entronca directamente con las strigae latinas. Estas brujas mitológicas, en forma de rapaces nocturnas, beben la sangre de infantes y jóvenes con su único diente. Como ejemplo de la asociación entre brujería y sangre, recordemos por ejemplo que en el último proceso de brujería acaecido en Cataluña se decía que se había encontrado en casa de la imputada un hígado empapado en sangre. La creencia de que el hechicero al morir no encuentra descanso, tampoco parece ajena a las tradiciones de la región; por ejemplo es bien conocida la historia del hechicero Feliu de Sors, otro pueblo de tradición hechiceril, del que se dice que sus tierras no eran tocadas por el pedrisco o que viajaba de un pueblo a otro casi de modo instantáneo. Se decía de este brujo que abrieron su ataúd y lo encontraron vacío.
• Hay un sepulcro exterior en la Excolegiata de San Félix de Girona, un sarcófago que data del año 1214, en el que están enterrados Guillermo Sitjar, y su hija Arnaldeta Sitjar, esposa de un tal Arnallii Estrucionis. Este dato ya aparecía en un número de 1905 de la Revista de Asociación Artístico-Arqueológica Barcelonesa, Caixa d’Estalvis i Pensions de Barcelona (Harvard, catálogo HOLLIS: 004690437). Si éste es el personaje del que habla la supuesta leyenda la versión correcta sería la que le considera como un ultramontano que habría llegado para intervenir en la Cruzada contra los almohades, en detrimento de aquella otra que le sitúa un siglo antes.

Y EVIDENCIAS EN CONTRA  

• La persecución oficial de brujas empezó en el Pirineo y en el sur de Francia años más tarde, cuando la cruzada contra albigenses y cátaros propició la aparición de la Inquisición y desató la fiebre contra las herejías. Fue en 1258, casi medio siglo después de la batalla de las Navas de Tolosa cuando algunos inquisidores empezaron a pedir permiso al Papa para perseguir «la adivinación y la hechicería». Es a partir de 1320 cuando el Papa Juan XII da por fin a la Inquisición de Carcassonne permiso para procesar a aquellos que adoran a los demonios o pactan con ellos. Hasta entonces lo que prevalecía era el Canon Episcopi, del año 906, que consideraba una superstición, y una herejía el creer en la eficacia de la brujería y en la brujería misma, a la que tildaba de superstición e imaginación impía. De hecho para conciliar el Canon con las nuevas ideas los que promovieron las persecuciones afirmaban que, en aquel momento, estaba naciendo una «nueva brujería» a la que había que perseguir en su condición de adoradores del diablo. Pero como ya hemos dicho, la persecución es muy posterior a las fechas en las que estas historias, sitúan las andanzas de Struch. De hecho, insistimos, creer que existían brujas, era considerado como una falsedad, un engaño del diablo, y una herejía en sí misma.

• La baronía de Llers y su castillo perteneció a la familia Llers, efectivamente, hasta 1212, año en el que al parecer el barón Guillem de Cervià, hijo de Arnau de Llers VI, vendió el castillo a Jofre de Rocabertí, seguramente en los últimos meses de ese mismo año (Llers. Els homes i els fets, de Antoni Egea Codina, en Annals de l’Institut d’Estudis Empordanesos, Any: 1979 Vol.: 14). Fue vendido a su vez, en 1225, al rey Jaime I, que compró otras posesiones de los Llers en la zona. Ninguna mención, como vemos, a extranjero alguno. Si nos remontamos al tiempo en que se enmarca la segunda versión de la leyenda, la que afirma que Estruch vivió en tiempos de Alfonso II el Casto, entonces la supuesta donación de Llers a Estruch tendría que haber ocurrido en algún momento entre 1164 y 1196. Sin embargo en 1164 murio Arnau de Llers IV, señor de Llers, cuyo cuerpo está enterrado en la entrada de la puerta principal de la catedral de Girona. A su muerte le sucede Arnau de Llers V, que gobierna Llers en lo que parece un periodo tranquilo y sin problemas relevantes. Así pues el pueblo de Llers era la capital de un feudo de una importante familia catalana, los Llers-Cervià, a las órdenes de los Condes de Barcelona, que difícilmente les habrían arrebatado sus posesiones, para dárselas a un extraño. Por el contrario, dada su participación en campañas como las de la conquista de Lleida, los Condes de Barcelona estaban agradecidos a los Llers, a los que lejos de arrebatarles nada, hicieron donaciones que incrementaron su patrimonio, como el castillo de Lleida, por ejemplo.
• A menudo se aduce que dichos como tenir mala astruc, la mala astruga, la mala astrugança, la mala astrugancia, o vocablos como  malestruc, malastrugança son únicas del catalán y que tienen origen en la leyenda. No es cierto. Los vocablos son contracciones de palabras con la raíz «mal» y diferentes formas de «estrella»”, y que dan lugar a expresiones que podemos encontrar prácticamente en cualquier idioma derivado del latín, expresiones que se refieren a nacer bajo buena o mala estrella. Su origen no hay que buscarlo en leyendas vampíricas sino en la creencia milenaria de que las estrellas rigen el destino de los seres humanos. Así por ejemplo, en castellano se habla de nacer con mala estrella, ó por el contrario, con buena estrella, tener estrella; o el francés être né sous une heureuse étoile (haber nacido bajo una feliz estrella). En cuanto al parecido fonético entre Estruch y y strigoi no tiene mucho sentido. Estruch, como vemos, emparenta con astro, y strigoi con strix, voz que alude al grito de las lechuzas.

EN CONCLUSIÓN                                                           

Todo apunta a que la leyenda ha sido diseñada de forma reciente aprovechando algunos hitos reales, como la batalla de las Navas de Tolosa, el señorío de Llers, etc. Hay ciertamente en Cataluña, como en todo el norte peninsular por otra parte, una tradición mitológica y brujeril que parece heredera del mito clásico de la estrigae, a la que entre otras maldades se la atribuye beber sangre. En muchos lugares es creencia corriente que al morir, el cuerpo de la bruja es poseído por el demonio, o por algún espíritu maligno. El hechicero no descansa en su tumba. La historia del brujo de Sors, cuyo cuerpo no está en el ataúd cuando lo van a enterrar, puede ser una pervivencia de esta creencia.

La leyenda de Estruch recuerda a otra que sí tiene fundamentos históricos, la del conde Arnau, cuyas correrías habrían acabado gracias a la intervención de una religiosa, y bien podría haber tomado algunos elementos de ésta. Quizá no sea casualidad que, en una de las versiones, una monja fuera la ejecutora de Estruch, acabando así con sus andanzas como no muerto. Todo apunta a que todos estos elementos hubieran sido reunidos de forma artificial para diseñar la leyenda, o al menos parte de ella; y a que se trata de una ficción literaria, y por ello no lo contamos entre los casos de vampirismo histórico, ni hemos encontrado evidencias de que exista ninguna tradición folclórica al respecto.

Javier Arríes

Publicado en EOC nº 94

Cuatro continentes, 150 fotos y documentos, casi 300 casos recogidos y aventuras trepidanteS. Desde las pirámides de Egipto a las selvas de Guatemala, pasando por Mongolia, Israel, Nicaragua, Italia, etc. Antes conocíamos las grandes preguntas sobre los misterios del pasado: quién, cómo, cuándo, por qué… Ahora Manuel Carballal nos ofrece las respuestas en su Cuaderno de Campo número 8.

La Ancient Astronaut Society (AAS) fue creada en 1973 “para reunir a personas que deseaban determinar si la Tierra fue visitada en tiempos prehistóricos por seres extraterrestres y si existían civilizaciones avanzadas en la Tierra antes de la historia registrada”.

 Su fundador fue Gene M. Phillips, y su AAS adquirió gran reconocimiento internacional a partir de la respuesta popular a los escritos de Erich von Däniken, quien, en su libro, “Chariots of the Gods”, allá por 1969, desarrolló ideas expresadas por primera vez en la década de 1950 por escritores como George Hunt Williamson, MK Jessup o Desmond Leslie. Sin embargo, a diferencia de los textos anteriores, el libro de von Däniken se convirtió en un éxito de ventas internacional, convirtiendo a su autor -hasta entonces mozo en un hotel- en millonario.

La sociedad se inauguró con un evento en Chicago y a partir de entonces celebró conferencias anuales y expediciones a lugares de todo el mundo; desde Yugoslavia hasta Brasil, donde los miembros de la AAS pudieron ver de primera mano los sitios discutidos en la literatura de los antiguos astronautas. Pero los ufólogos, que se caracterizan por un llamativo complejo de inferioridad con respecto a la comunidad científica, consideraron que la hipótesis del antiguo astronauta no era convincente y fue rápidamente segregada de los estudios serios sobre OVNIs. Pese a ello, Javier Sierra y yo ingresamos en la Ancient Astronaut Society en 1987. Un año decisivo para ambos tras nuestra propia experiencia OVNI. [1]

Recibimos nuestro carnet de miembros, un diploma acreditativo (que enmarcamos y colgamos en un lugar privilegiado de nuestra habitación) y un ejemplar del libro más clásico de Zecharia Sitchin. Y desde ese día, puntualmente, el cartero dejaba en nuestros respectivos buzones de correo, el de Javier en Vinaroz (Castellón) y el mío en A Coruña, cada nuevo ejemplar del Ancient Skies. El boletín informativo de la AAS en el que se publicaba cada nueva “evidencia” descubierta, en cualquier rincón del mundo, de que en un pasado remoto la Tierra fue visitada por extraterrestres.[2]

Aquellos humildes fanzines en blanco y negro disparaban nuestra imaginación adolescente. Proyectándola a países lejanos y exóticos, donde audaces e intrépidos astroarqueólogos, para nosotros auténticos Indianas Jones de carne y hueso, exploraban selvas tropicales, antiguos templos perdidos y escarpadas montañas, para descubrir el legado que civilizaciones no humanas supuestamente habían dejado en un pasado remoto.

Y así, número a número, las páginas de Ancient Skies nos permitieron conocer, antes incluso de que apareciesen en las revistas especializadas de la época, cada nuevo descubrimiento de la AAS, a cuál más fantástico e inspirador: los Ooparts de Ivan T. Sanderson, la “nave” de Tropakkale, nuevas piedras de Ica…

Éramos tan jóvenes e ingenuos… Nos lo creíamos todo. Y además lo trasmitíamos a quienes estaban dispuestos a escucharnos. Supongo que nuestra inexperiencia es un atenuante, en 1987. Pero hoy sabemos demasiado como para que se sigan manteniendo los mismos mitos.

Aquellos dos críos, quizás los miembros más jóvenes de la AAS en España, nos prometimos que algún día nosotros también viajaríamos a aquellos lugares remotos y exóticos, para ver con nuestros propios ojos las pruebas de las visitas de los antiguos astronautas. Y cumplimos nuestra promesa. Pero no podíamos ni imaginar, las sorpresas que nos aguardaban en aquellos países lejanos. Ni los riesgos que habría que asumir…

Asalto a la Gran Pirámide

El Dr. Zahi Hawass, secretario general del Consejo Supremo de Antigüedades de Egipto, había sido muy amable concediéndonos un permiso para visitar las “cámaras” descubiertas en el interior de la esfinge de Guiza en 1987. Muy pocos investigadores han tenido la oportunidad de entrar y comprobar por si mismos si Edgar Cayce, el profeta durmiente, tenía o no razón al afirmar que allí se conservaba la “sala de los archivos” secretos de la humanidad. O si la tenía Herodoto, que sugería que la esfinge estaba comunicada con la Gran Pirámide a través de un pasadizo subterráneo…

Pero tras penetrar en el interior de la esfinge de Guiza, puedo afirmar que ni lo uno ni lo otro aparece por ningún lado. No me lo han contado arqueólogos “oficialistas”, no lo he leído en un libro, no lo he visto en un documental de La2… Hace muchos años que no me fio demasiado de esas fuentes, por lo que prefiero comprobar las cosas sobre el terreno. Y esta actitud se debe, precisamente, a lo que viví en aquel nuevo viaje a Egipto. Miguel Blanco fue testigo…

Sin embargo, no hubo manera de convencer a Hawass -al que solíamos visitar en su despacho al pie de las pirámides para hacerle mucho la pelota en cada nuevo viaje, entrevistándole, regalándole libros, etc.-, para que me permitiese acceder a las cámaras de descarga de la Gran Pirámide. El único lugar de esa maravilla del pasado donde existen textos jeroglíficos y por tanto pruebas históricas concretas sobre su construcción. Así que tuve que buscar otra manera…

A diferencia de otros colegas, que habían obtenido un permiso para visitar de madrugada la cámara del Rey, mi objetivo estaba justo por encima de esa estancia que solo conserva el sarcófago vacío, y que ya conocía. Al igual que todas las demás salas, pasadizos y cámaras de la Gran Pirámide, que ya había explorado en viajes anteriores. No. A mí lo que me interesaba, lógicamente, es lo que no me permitían ver. Miguel Blanco intentó disuadirme, pero…

Me colé en la pirámide, al filo de la media noche, aprovechado que un grupo había untado a los vigilantes para hacer una “meditación” esotérica en la cámara del Rey.

Iba preparado con la cuerda de escalada, mosquetones, luces químicas, linternas, etc. Me despisté del grupo y conseguí trepar los ocho metros hasta lo alto de la Gran Galería, donde se abre el pasadizo que lleva a las cinco cámaras de descarga, justo por encima de la cámara del Rey. No fue una ascensión fácil, y una caída desde ocho metros de altura podría haber sido muy dolorosa, pero no hay otra forma de acceder. Y menos sin el permiso de Hawass.

Una vez arriba me arrastré por el claustrofóbico pasadizo hasta la primera cámara de descarga descubierta por Davidson en 1765, y desde ahí las fui radiografiando una a una, ascendiendo hasta la parte más alta de la pirámide. Algo que pocos investigadores han tenido la fortuna de ver.

Me pasé varias horas midiendo, fotografiando, copiando los textos jeroglíficos que existen en las tres últimas. Y por fin, en la quinta cámara de descarga, pude ver con mis propios ojos la prueba irrefutable de quien fue su constructor. Y no me refiero ya al cartucho del faraón Jufú (Keops) que se encuentra bajo las piedras más colosales de la estructura -y que descargan el peso de millones de bloques de granito sobre la cámara del Rey-, sino a aquel otro jeroglifo que puede apreciarse por la fractura de uno de los bloques, y que demuestra, de forma irrefutable, que fue pintado antes de que se hubiese completado la construcción de la Gran Pirámide.

Allí estaba la evidencia incontestable, que jamás había visto publicada en ningún libro ni en ningún documental. Aquel jeroglifo, que indubitadamente fue realizado por los constructores antes de encajar los dos bloques ahora fracturados, zanjaba todo debate sobre quién y cuando se construyó la pirámide ¿como es posible que nadie lo hubiese comentado jamás? Otros investigadores, tanto ortodoxos como heterodoxos, habían estado allí antes que yo. ¿Porque ocultaban la evidencia más irrefutable que existe en la Gran Pirámide? En realidad, el mismo Zahi Hawass nos había dado la respuesta en una de las visitas anteriores a su despacho.

-A nosotros no nos importa que los turistas vengan buscando la historia real, pruebas de visitas extraterrestres o porque crean en la energía piramidal… lo que queremos es que todos vengan a Egipto.

Entonces entendí porque incluso los más prestigiosos egiptólogos alternativos, piramidólogos y astroarqueólogos ocultan esta evidencia. Les cerraría el chiringuito. Pero también afectaría al negocio del turismo que mueve miles de millones anuales en Egipto. Por eso todos callan.

Cuando un par de horas después, bien entrada la madrugada, volví a asomarme al pasadizo me llevé la fatal sorpresa. Las autoridades arqueológicas y la policía egipcia me estaban esperando, y empezaron a gritar -imagino que cosas poco amables- andes de meterme en una de las cámaras para someterme a un férreo registro, confiscarme los carretes, grabaciones y arrancar mis notas del cuaderno de campo…

Todo el episodio, lo que ocurrió antes y lo que ocurrió después -incluyendo los análisis químicos de las muestras que tomé en la quinta cámara realizados por la policía científica de la comisaría de Canillas (Madrid)-, puede consultarse en uno de mis trabajos anteriores.[3]

Pero aquella noche, en la Gran Pirámide de Guiza, aprendí, con lágrimas y sudor, que en lo referente a los misterios del pasado, no solo se debate una visión ortodoxa o heterodoxa de la historia. También hay en juego un negocio millonario. Y con frecuencia todos mienten en alguna medida. Por eso es mejor comprobar las cosas por ti mismo. Algo que comencé a hacer en 1987, cuando arrancó esta aventura…

Y el siguiente destino no podía ser otro: localizar la colosal cabeza, idéntica a un moaí pascuense, perdida en las selvas de Guatemala…

Manuel Carballal

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[1] Javier Sierra dedica el último capítulo de la primera temprana y el primero de la segunda, de su serie “Otros Mundos” a esa vivencia.

[2] Sierra, Javier. “Mi viejo diploma de astroarqueólogo”. La Razón, 24 de enero de 2021. https://www.larazon.es/opinion/20210125/biehskjau5dajoym6dwtjkam6a.html

 

 

[3]Carballal, Manuel. “El secreto de los dioses”. Martínez Roca, 2005.

Un esqueleto hallado en el pueblo de Fenstanton es el único ejemplo conocido de una crucifixión romana en las Islas Británicas y en Europa: sería el mejor conservado en todo el mundo.

Un equipo de arqueólogos del Reino Unido ha descubierto la única evidencia conocida hasta el momento de una crucifixión romana en toda Europa. El esqueleto de un hombre crucificado, con un clavo de hierro que atraviesa el hueso del talón, fue identificado en uno de los cementerios romanos desenterrados en el pueblo de Fenstanton, una localidad situada en el condado de Cambridgeshire, en Inglaterra. Se trata de la segunda víctima de la crucifixión romana descubierta en el mundo: la primera se identificó en Israel, en 1968.

De acuerdo a una nota de prensa de la Universidad de Cambridge, una de las instituciones que participó de la investigación, el análisis dental de los restos sugiere que el hombre crucificado, denominado esqueleto 4926 por los especialistas, tenía entre 25 y 35 años al momento de su muerte. De acuerdo a las técnicas de datación por radiocarbono, el fallecimiento se habría concretado en algún momento entre los años 130 y 360 después de Cristo. Además de ser el único ejemplo identificado hasta el momento de una crucifixión romana en Gran Bretaña y en todo el continente europeo, los arqueólogos destacaron que se trataría del ejemplo mejor conservado en todo el planeta. El caso permitiría optimizar los conocimientos científicos en torno al período estudiado.

El castigo romano

Aunque popularmente se cree que la crucifixión era concretada masivamente en el Imperio Romano, en realidad se trataba de una práctica poco común como método de ejecución en comparación con otras. Según las estimaciones de los especialistas, menos de 200 personas fueron crucificadas anualmente en las regiones dominadas por los romanos, en las que vivieron hasta 70 millones de personas, entre el año 200 antes de Cristo y el 337 después de Cristo, momento en el que se habría abandonado esta práctica. Aproximadamente entre 100.000 y 150.000 personas habrían sido crucificadas durante ese período en las zonas controladas por Roma. El descubrimiento en la región de Fenstanton se concretó durante una excavación realizada en 2017, en cinco pequeños cementerios romanos que contenían los restos de 40 adultos y 5 niños. El contenido de las tumbas, que recientemente ha sido analizado al detalle, corresponde principalmente a restos del siglo IV después de Cristo.

La clave fue el estado de conservación

Uno de los restos identificados corresponde a un esqueleto masculino, tendido en su tumba con un clavo de hierro de 5 centímetros incrustado horizontalmente a través del hueso del talón derecho. Tanto el ejemplo de crucifixión como los otros restos presentan signos de salud precaria, como enfermedades dentales, malaria o múltiples fracturas. Además, el hombre víctima de crucifixión mostraba signos de trauma antes de su muerte, evidencia de infección o inflamación en sus piernas y de adelgazamiento de las espinillas, un dato que confirmaría que fue atado o encadenado.

El clavo que penetró en el talón durante la crucifixión se descubrió en el laboratorio cuando se lavaron los huesos, hallándose una hendidura más pequeña junto al agujero principal. Esto sugiere que un intento inicial al momento de clavarlo en la cruz habría fallado. Los expertos británicos, que publicaron las primeras conclusiones de la investigación en la revista British Archaeology Magazine, destacaron que la buena conservación hizo posible examinar este ejemplo casi único, cuando otros miles tuvieron que descartarse.

Un asentamiento romano consolidado

Vale destacar que las evidencias osteológicas de la práctica de la crucifixión en el Imperio Romano son extremadamente difíciles de obtener, ya que no siempre se usaban clavos y los cuerpos normalmente no recibían entierros formales. Según los científicos, el hombre crucificado habría sido un esclavo, que fue encarcelado antes de su muerte. Además de la identificación de restos humanos, el descubrimiento de artefactos como broches esmaltados, monedas, cerámica decorada y huesos de animales, junto a un gran edificio y un patio, indican la presencia de un asentamiento romano organizado con claros signos de actividad comercial y riqueza en el área de Cambridgeshire.

P.J. Placente (Tendencias21)

Publicado en EOC nº 89/90

Hace poco más de un año la alcaldesa del municipio gomero de Agulo, Rosa María Chinea, anunciaba en varios medios de comunicación la inminente creación de un museo temático en la localidad dedicado a la figura de los filiichristi, museo que, según apuntó, sería un proyecto en el que colaboraría el agulense escritor Daniel María. Para entonces, los Filiichristi ya habían recorrido un importante tramo del itinerario que en estos últimos años ha recuperado su memoria.

Corría el año 2013 cuando en una emisión del programa de Crónicas de San Borondón, en Canarias Radio La Autonómica, una entrevista al escritor Daniel María conseguía poner al descubierto por vez primera un archivo que veía la luz después de estar oculto durante ochenta largos años. Aquella extraña historia había sobrevivido tan sólo en la memoria de los más viejos del pueblo gomero de Agulo. Daniel María, en una investigación de corte literario sobre el poeta Pedro Bethancourt Padilla, se topó con ella y quedó fascinado. Y no era para menos, pues Pedro, juntos a sus hermanos, había creado una congregación Teosófica en los años 20 del siglo pasado en un remoto pueblo de una isla no menos aislada como La Gomera.

La experiencia de décadas y el olfato periodístico hizo que el equipo de Crónicas de San Borondón se pusiera de inmediato manos a la obra comenzando a compilar y a dar visibilidad a la información que llegaba a la redacción, en su mayor parte procedente de Daniel María. Fue así como poco a poco se recibían documentos, testimonios y alguna referencia sobre este grupo religioso de la isla de La Gomera. La historia cobró vida propia hasta el punto que Daniel María aparcó la investigación inicial sobre Pedro Bethencourt Padilla como poeta para centrarse en su faceta como Fili Christi. Una metódica y ejemplar investigación que culmina en 2016 con la publicación de la monografía ”El misterio de los filiichristi de Agulo” bajo el sello editorial Baile del Sol.

Mientras tanto desde la redacción del programa que dirige José Gregorio González se aúnan esfuerzos para dar a conocer en la opinión pública, canaria primero y en la del resto de España después, este caso que aúna religiosidad y misticismo con mediúmnidad, masonería y grandes dosis de teosofía. Tras un seguimiento exhaustivo en Crónicas de San Borondón, artículos en prensa local y un reportaje en la revista Enigmas, el tema alcanzaría su punto más álgido cuando protagonizó uno de los reportajes del programa de la cadena televisiva Cuatro “Cuarto Milenio”. Una pieza visual que tuvo un éxito notable y fue el detonante para la puesta en marcha de este museo.

Pero, ¿Quiénes eran estos extraños personajes y qué les convierte en especiales? En esencia los Fili Christi eran un grupo de intelectuales y artistas formado por los hermanos Pedro, José y Agustín Bethancourt Padilla, quienes estarían acompañados por Pascasio Trujillo y Domingo Montesinos. También formaría parte del grupo, aunque de manera menos notable, el afamado pintor José Aguiar.

En Agulo crearon una sociedad mística, que si bien en principio eran una congregación de corte aparentemente cristiana, con el paso de los años se hizo mucho más evidente su corte masónico y teosófico, con las enseñanzas de Mario Roso de Luna ocupando un papel destacado. Aparentemente aislados en una isla en medio del Atlántico, este grupo llegó a estar en contacto con las vanguardias europeas en el campo de la Teosofía, incorporando en su corpus dogmático enseñanzas de corte masónicas y las rosacrucianas, muy en boga en esa época. Sin duda lo más llamativo fue la integración de aspectos de filosofías y religiones orientales. Tuvieron entre sus prácticas el celibato, el vegetarianismo, la meditación, la hipnosis y mediumnidad. Algunos vestían con hábito, dormían y vivían de manera austera o se enterraban en el camposanto para recoger la energía de los difuntos. Caminaban descalzos para alinearse energéticamente con la Tierra. José, uno de los hermanos, plasmó sus creencias esotéricas en varios libros, llegando a editar la primera novela masónica de España titulada “La Efigie de Cera”. Aunque a Agustín se le creyó perdido en el evocador Tíbet, realmente terminó como profesor de lenguas clásicas en el País Vasco. Resulta sobrecogedor saber que dominaba al menos siete idiomas o que viajó al Vaticano para conseguir la legalización de su congregación.

Sin duda ha sido una aventura descubrir a este grupo de La Gomera de principios del Siglo XX. Un acercamiento al pensamiento más heterodoxo de esos convulsos años. Hoy, tenemos la posibilidad de conocerlos un poco más en un museo dedicado a ellos. Museo cuya sede se encuentra dentro de la casa natal del pintor José Aguiar, un espacio en el que podemos encontrar toda la documentación que a lo largo del tiempo ha ido recopilando Daniel María, conformando una cuidadosa colección particular que hoy pueden conocer los amantes de la historia y el misterio que se acercan al municipio gomero.

Carlos Jesús Pérez Simancas

Publicado en EOC nº 89/90

Clemente Uypan acaricia el filo del tumi que esconde en el bolsillo. Lo acaricia dolorosamente mientras en el horizonte, sobre el mar caliente, se agitan mil dioses hambrientos en una danza que oscurece el valle. Pero ya no es un valle, es una planicie costera surcada por feas quebradas bajo un sol que agoniza. Las huacas que se levantan a lo lejos fingen atajar los nubarrones que se aproximan por el oeste. Han pasado siglos y la sangre se ha dispersado en etnias migrantes que han dejado a Clemente y su familia solos y varados en una nada de sembríos muertos, casas vacías y animales arrasados por los huaycos.

Hasta hace siete años, la comunidad de Nueva Magdalena –algún supervisor aburrido debió bautizarla así- aún podía considerarse un asentamiento humano. Hoy, de sus nueve casas iniciales solo queda una, el resto son armazones semienterradas por el olvido. Hubo una época en que la gente podía vivir del cultivo de caña y de algunos árboles frutales, pero el suelo decidió perder su fuerza y absorber la poca agua del único río que lo cruzaba. Desde entonces, el lugar es un punto borroso para los conductores de buses que cruzan sin parar. 

La voz de la pequeña radio que Clemente lleva al cuello anuncia un promedio de treinta y dos grados de temperatura para esta semana, además de un período de lluvias que se extenderá por el resto del mes. ¡Hasta cuándo!, piensa Clemente, mientras retira arena de una de sus sandalias y limpia los bordes de su cuchillo ceremonial con su

bivirí. El fenómeno “El Niño” ha regresado luego de dos décadas con una furia inusitada, mezclando tormenta y calor en un coctel mortal. El norte del país se encuentra colapsado en muchas formas: falta de agua potable, servicio eléctrico interrumpido, carreteras bloqueadas, cultivos inundados, mercados desabastecidos, enfermedades, muertes, histeria, etc. El caos se extiende desde los puertos pesqueros hasta las primeras faldas de los Andes.

¡Cuánta hambre tienes, Naylamp!

A sus cuarenta y nueve años, Clemente aún posee la musculatura de un agricultor joven y ha sabido enfrentar la naturaleza solo con la habilidad de sus manos. Desde que arribó a este margen del mundo se propuso construir un espacio digno para su familia. Llegó con Maribel, su mujer, y su padre enfermo, huyendo de juicios y deudas, y se instaló como un colono en un territorio reclamado para las almas de la pobreza. Fue un pariente quien le avisó que la “Asociación Los nuevos hijos de Israel” invadiría estos terrenos olvidados del Estado y considerados arqueológicos en algún momento. Pero al llegar, jamás imaginó quedarse en un pedazo de país sin asomos de progreso. Las precarias casas que se levantaron se separaban por no menos de cuarenta metros y los servicios básicos no existían, ni existen.

Clemente Uypan tenía previsto trabajar unos años en las plantaciones de arroz, las que se  ubican a diez kilómetros al norte, para luego marcharse a Trujillo o quizá a Lima, donde está enterrada su madre. Pero su padre, un profesor de historia que se sabía de memoria los nombres de todos los incas y de todas las culturas precolombinas, se enamoró de este paisaje, sobre todo de unas huacas altivas que se erigían a lo lejos rodeadas de carrizo verde y algarrobos. Con el tiempo, Clemente amó por herencia esa imagen de majestuosidad perdida. Amó, también, el silencio fantasmal de las tardes y el correteo casi bípedo de las lagartijas, disfrutó del vuelo circular de los gallinazos y el crujir de las ramas secas, se hipnotizó con las pálidas noches de luna para hacer el amor y con el llamado ancestral de unos huesos humanos que halló mientras cavaba un silo para la familia. En suma, amó ser dueño de algo por primera vez. No importaba que fuese un espacio árido y silencioso, apenas interrumpido por la progresiva mudanza de sus vecinos, bastaba que fuese suyo.

Ya instalado, Clemente trabajó en la anual siembra y cosecha de arroz como tenía previsto, y en lo que fuera necesario el resto del año, desde pescador hasta ayudante de reciclaje de basura. A veces regresaba a casa cansado e insolado, con las manos rajadas y con el barro seco desde los pies hasta los muslos, pero satisfecho. Cuando su padre murió de neumonía, Clemente lo enterró en una colina de arena y sobre ella izó una bandera peruana prometiendo que convertiría este paraje en un lugar productivo y acogedor.

 Los años pasaron como si fuesen semanas o días, y bajo el cielo esquivo de Nueva Magdalena, Clemente y Maribel llevaron a cabo una amorosa técnica de repoblación, tuvieron tres hijos. Visitaron los hospitales de la ciudad de Puerto Nuevo solo cuando a Maribel ya la apremiaban los dolores de parto, y regresaron eventualmente para las vacunas de sus pequeños. Sus hijos crecieron sin colegio ni seguro social, apenas con la educación de casa. Hoy, Juan de once años, Daniel de nueve y Julia de siete, han sabido amar este espacio en el que les tocó vivir. Desde un inicio gozaron de la libertad de los arenales, del misterio de las rocas coloridas y de la sombra amable de algunos arbustos. Por entonces, Clemente viajaba cada fin de mes a la ciudad para traerles comida, ropa, algunos juguetes y libros de educación primaria. Su madre les enseñó a leer y escribir, y a curarse cuando alguna espina les hería los pies mientras corrían detrás de las bolsas plástica que lleva el viento. Pero hoy poco o nada queda de eso.

Un imponente y ruidoso helicóptero de la fuerza aérea los quiso rescatar hace unos días, cuando el primer desborde del río Mori los atrapó durante una hora en una isla de cartones y ramas. Pero nada convenció a la familia de dejar ese trozo de desierto mojado que era su hogar. Nada, ni los llamados imperativos de los militares ni las súplicas de las supervisoras. Aunque en el fondo, la familia sabía que no podría resistir otro embate similar. Aquel día llovió sorpresivamente, como si el cielo hubiese sido despanzurrado con un cuchillo. Los plásticos y calaminas de la casa aguantaron apenas el primer golpe. Luego de veinte minutos de precipitación llegó la calma, pero solo para dar paso a otra contienda. Las quebradas resecas y el río muerto de Nueva Magdalena se activaron, saturándose con un lodo oscuro que avanzaba violentamente. Kilómetros atrás, kilómetros adelante, decenas de hectáreas de cultivo y pequeños criaderos fueron arrasados. Todo, desde frágiles lechugas y maíces, hasta estoicos cerdos y terneros. Todo.

Mientras tanto en la TV los especialistas del SENAMHI aceptaban la imposibilidad de predecir la duración del infierno. Pero para Clemente Uypan, el problema no se hallaba en el clima o en los pronósticos, sino en algún lugar más allá del tiempo y el espacio. Y no se quedaría de brazos cruzados sabiendo que el destino, a veces piadoso, ofrece fórmulas divinas para ser corregido. Por eso espera, tumi en mano, que Maribel le traiga a sus hijos para ofrendarlos al horizonte alterado. Ese es el único calmante para las aguas y los vientos que no son otra cosa que las expresiones del hambre ancestral de Naylamp.  ¡Con qué descaro hemos violado tus huacas y profanado tus huesos buscando riquezas!, ¡Qué enojado debes estar!

Las teorías de Clemente lo inquietaron como una excentricidad desde hace mucho, pero tomaron forma de decisión recién hace unas semanas cuando una serie de eventos confirmaron su naturaleza mágica. Y no fueron grandes revelaciones, fueron sucesos cotidianos como cuando los camiones de basura de Puerto Nuevo empezaron a descargar su contenido cerca de Nueva Magdalena y Clemente halló entre los deshechos a reciclar un frasco de aceite para máquinas cuyo logo era un tumi rojo con la frase “4 en 1 – Peruano como tú”. O cuando uno de sus patrones lo llevó a un miserable puesto de comidas que mostraba en la entrada un almanaque multicolor de un bar llamado “El Tumi”. O el hallazgo que hizo de unas vasijas negras y un antiquísimo canal de regadío como señal de abundancia. Y todos esos sueños en los que caminaba por una playa llena de esqueletos de niños envueltos en telares, mientras a lo lejos pelícanos y gaviotas se lanzaban en picada al mar para no volver a salir. Y aquella oportunidad en que lo llevaron de viaje a la ciudad de Trujillo, y en una pollería quedó prendado de un tumi hecho de cobre que relumbraba colgado cerca del baño. Ese adorno que robó en un descuido de los mozos, que representaba a un hombrecito con alas y aretes parado sobre una hoja en medialuna, confirmó el llamado sagrado. Esa réplica moderna de unos veinticinco centímetros fue adquiriendo un filo mortal en sus manos, con el roce con piedras y otras superficies, fricción tras fricción, día tras día. Así pasó muchas tardes pensando y concluyendo que no estaba loco mientras convertía ese pedazo de metal en un arma cortante para los sacrificios que calmarían el diluvio, que era el mismo diluvio que había acabado con todo un pueblo hace varios siglos.

Ha empezado a correr mucho viento. Un viento caliente y amargo.

Clemente tendrá que elegir a uno o dos de sus hijos. Puede ser el más grande y el más pequeño. Ya lo decidirá. Los tendrá que asfixiar o simplemente golpear en la cabeza con una piedra para tenerlos quietos. Luego de hacer un pago a la tierra les cortará el esternón y las costillas para extraerles el corazón como una ofrenda al blanco horizonte. Con su sangre regará todo el terreno posible y luego enterrará sus pequeños cuerpos junto a sus juguetes para que el universo comprenda el dolor humano y salve a esta tierra que deberá acoger a una nueva migración. Por eso espera con ansias a Maribel. Además, está cansado y tiene mucha hambre. Lleva casi un día y medio de ayuno como una forma de preparación espiritual. Nadie le dijo que debía ser así, simplemente se le ocurrió.

¡Soy un guerrero, un descendiente, carajo!

Las nubes se retuercen como en una lavadora gigante e invisible. La oscuridad de los bordes inferiores hierve de emoción. Son las cuatro de la tarde de un jueves de enero y empieza a llover. Las primeras gotas son gruesas y levantan una finísima capa de polvo al impactar con el suelo. Las gotas que siguen no son tan recias pero son más constantes. El suelo deja escapar un vaho tibio, una humedad caliente que se vuelve insoportable pero que se diluye pronto. Luego la lluvia es un torrente que ahoga a la misma respiración. Y en medio del mundo, cubierto con un grueso plástico azul, Clemente espera a Maribel. No debe tardar mucho, es el momento indicado. Una imagen borrosa sube la colina de tierra color mostaza. Es una silueta apenas perceptible para los ojos anegados de Clemente. Sí, es Maribel,…pero viene sola… ¡Qué has hecho, mujer!

Maribel llega sin fuerza donde Clemente. Está llorando. Al menos eso se deduce por los gestos de su boca, porque sus lágrimas son absorbidas por los tupidos chorros de lluvia que la bañan. ¡Qué has hecho, mujer!, se oye apenas debajo de la tempestad. Clemente toma por los hombros a su mujer y le pregunta por sus hijos. Ella le dice que los ha enviado a la ciudad y que están seguros, que es hora de parar con esa locura. Vuelve a llorar sin consuelo mientras la lluvia ciñe su vestido y alisa su cabello negro.

Clemente le asegura irá tras sus pequeños, que no deben haber avanzado mucho y que con su agilidad les dará alcance en media hora. Pero Maribel le dice que no es necesario, que ella dará su vida por ellos. Eso no es posible, le asegura Clemente, y la aparta de su camino decidido a emprender la carrera hacia algún lugar. Pero Maribel lo detiene del brazo y le habla. “Mi sacrificio es igual de valioso. Yo también traigo sangre nueva dentro de mí. Debo tener tres meses de embarazo o más. Es un niño o una niña. Alguien inocente. Eso también cuenta, amor”.

Clemente, más apremiado que conmovido, le pregunta -sin esperar respuesta-:

-¿Sabes que tengo que hacerlo, cierto? ¿Sabes que todo esto lo hago por ustedes?

Ella asiente sin dejar de llorar. Clemente la abraza con dulzura y le acariciar el vientre como si se tratase de un cristal muy frágil. Maribel cae de rodillas cubriéndose el rostro. Clemente se quita el inútil plástico azul que ya no lo protege y se ubica a espaldas de su mujer, la sujeta desde atrás por la frente con la mano izquierda, coge el tumi con la mano libre y le hace un tajo veloz y profundo en la latiente yugular derecha. La sangre de Maribel chisporrotea durante unos segundos y su humanidad convulsiona.

Clemente la sostiene con todas sus fuerzas. La muerte no es un asunto rápido si de drenar toda la sangre se trata. Maribel lucha contra un ahogo frío que le viene desde lo más profundo, un vértigo que solo puede ser conjurado con un grito. Pero Clemente le tapa la boca y jala su cabeza hacia atrás, dejando libre el centro del cuello para recibir unos tajos definitivos.

El tumi pasa y repasa. Los labios del corte se abren como si cantaran, alterando definitivamente el ritmo de la respiración. Esto no puede durar más, piensa Clemente que sufre por su compañera. El sacrificio es de ambos, se dice a sí mismo. Son minutos que parecen horas.

El cuerpo de Maribel se retuerce. Sus pobres manos toman forma de ganchos que quieren asirse al viento, a la interminable lluvia. Sus piernas rígidas luchan como tijeras que peinan la arena húmeda…, hasta que…todo acaba.

Al este, a dos kilómetros de distancia, Juan lleva a sus hermanos Daniel y Julia a la salvación. Conoce el plan de su padre porque se lo reveló su madre. Juan tiene once años y deberá hacerse cargo del futuro de sus hermanos a quienes traslada hacia el próximo pueblo que tenga alguna autoridad. Pero se han detenido exhaustos en medio de la nada gris de un desierto que solo ofrece plásticos atrapados por las zarzas. La lluvia ha sembrado el suelo de charcos desiguales donde poco se refleja.

Cruzando unos sucios y derribados cañaverales se termina el camino y solo hay un gran río que se ensancha cada segundo. Incluso Juan tiene la extraña visión de cómo unos cerdos, venidos de Dios sabe dónde, se lanzan desesperados a las aguas salvajes y se pierden para siempre.

El río que crece dobla en cierto punto y va en dirección contraria a la de los niños, hacia Nueva Magdalena. La desesperanza aflige a Juan que ya no puede proteger a sus hermanos que empiezan a ahogarse con la lluvia. Apenas pueden cubrirse con sus polos y con los forros de unos cuadernos. Y en medio de todo, un espantoso ruido los pone más en alerta. Es un punto gris en medio de la nada que al acercarse se vuelve una esperanza. El helicóptero del ejército los rescata y los traslada a Puerto Nuevo.

En el otro extremo del horizonte, en lo que alguna vez fue un valle, el diluvio ha erosionado las paredes de ruinas cercanas a las huacas, dejando al descubierto un hermoso mural en altorrelieve con escenas de la vida cotidiana de una cultura antigua.

Cuando la lluvia cesa, la claridad lacerante del mundo se impone a la oscuridad. Las nubes negras coquetean con el sol antes de diluirse como espuma. En medio de Nueva Magdalena, el cuerpo semienterrado de Maribel sobresale de la arena.

No muy lejos, Clemente observa el reflejo de su cuchillo bajo la luz de la tarde, y decide arrodillarse en medio del cauce de un río no muy cargado, esperando que el poderoso huayco que se aproxima se lo lleve para siempre. Y así, quizá, más allá del tiempo y el espacio, poder hacerle varias preguntas y reclamos al indescifrable Naylamp.

Ybrahim Luna

(Perú)

CUANDO LA REALIDAD SUPERA LA FICCIÓN

Trujillo, Perú – 2019 Hace unas semanas, un equipo de arqueólogos peruanos y estadounidenses, financiados por National Geographic, hizo el anuncio del descubrimiento del que sería el sacrificio ritual de niños más grande de la historia. El escenario es el distrito costero de Huanchaco en Perú, y los sucesos se dieron entre los años 1400 y 1450, durante el apogeo de la cultura preinca Chimú.

Los primeros hallazgos (que ocurrieron progresivamente desde 2011) fueron de los esqueletos de 137 niños acompañados de 206 llamas jóvenes en la zona de Huanchaquito-Las Llamas.

Meses después se toparon con los restos de otros 132 niños y 260 llamas jóvenes en la localidad denominada Pampa La Cruz. Hasta el momento, el número de infantes hallados, cuyas edades fluctúan entre 5 y 12 años, bordea ya los 450. La mayoría de cuerpos presenta cortes en el esternón y fueron enterrados en dirección al mar.

Una de las principales teorías es que estos sacrificios-ofrendas se dieron para aplacar las anomalías climáticas extremas, como el “Fenómeno El Niño”, atribuidas a causas sobrenaturales.

En los distritos de Huanchaco y Moche, de la provincia de Trujillo, se ubican dos importantes centros arqueológicos precolombinos: La gran ciudadela de barro de Chan-Chan y las Huacas del Sol y la Luna, que acogieron a las culturas Chimú y Moche, respectivamente.

GLOSARIO BÁSICO

Tumi: cuchillo ceremonial metálico usado en el Antiguo Perú por las culturas Moche, Lambayeque y Chimú. El mango del cuchillo es una representación de Naylamp.

Naylamp: deidad mitológica de la cultura Lambayeque o Sicán. De acuerdo a relatos recogidos, provino del mar y trajo la civilización a las tierras del norte del Perú. Se le representa con rasgos antropomorfos y zoomorfos combinados.

Huaca: pirámide trunca escalonada hecha de adobes de barro.

Huayco (o huaico): desplazamiento violento de agua, lodo y bloques de roca a través de quebradas o valles.